Как-то глупо писать, взяв молчанье твое за основу.
Да и толку холодным безмолвьем корить, коль волною
Затопила любовь, видно, я простудилась тобою.
В животе и в губе мотыльки – элементы всесилья —
Вьются, рвутся наружу, как рвется в полет эскадрилья.
Все, что будет хранимо душой, не отринуто вовсе,
К нам приходит извне с тайным ангелом, призрачным
гостем.
И, о стрелках трубя, бег свершающих по циферблату,
Превращает по части любви в пластилин или вату.
Размягчившись от грез, рассыпаешь невольно крупицы
Ввысь и ниц доброты, как желанное просо для птицы.
Ибо это надолго, врача не зовите, не надо.
Так бывает порой, что болезнь – это тоже награда.