– Дима, ты серьезно? – стараясь не улыбаться, выдавила я.
– Серьезней некуда, – мрачно сказал Дима. – Просто ты ничего не замечаешь, а я давно…
– Дима, не надо. Ты делаешь больно и себе, и мне.
– То есть? Это значит, что ты меня не любишь?
– Дим, я люблю тебя. Ну как друга. Как всех людей…
– Как всех – не надо. Значит, ты мне отказываешь?
– Конечно. Дима, брак между человеком и умертвием невозможен.
– Почему?
– Ну, во-первых, хотя бы потому, что у женщины-умертвия никогда не будет детей.
– Я об этом не подумал… Но можно ведь взять приемных! Вон вампиры так и делают.
– То вампиры. Это их традиция. Никто на них за это косо не смотрит. А меня все будут осуждать за то, что я загубила жизнь такому классному парню.
– Чушь.
– Не чушь. Тем более что я не знаю, каково это…
– Что?
– Ну секс. Умертвия с человеком. Может, от меня что-нибудь отваливаться начнет в процессе.
– А ты что, еще ни с кем?..
– А когда мне? Я то работаю, то дома помогаю, то диссертацию пишу!
– Прости, я забыл, что ты ко всему прочему еще и пишешь диссертацию.
– Да даже не в ней дело… Дима, я… Я не человек.
– Неправда!
– Правда. Я не смогу сделать тебя счастливым. И давай просто… просто останемся друзьями, как будто этого разговора и не было.
– Ну нет.
– Ты хочешь сказать, что я тебе больше не друг? – с комом в горле спросила я.
– Не друг, – подтвердил Дима. – Если не… невеста.
– Прости, Дима. Не надо вражды.
– Вражды и не будет, – холодно пообещал Дима. – Только в больницу ко мне больше не приходи.
– Хорошо, не буду. – Если бы я могла, то заплакала бы. Но мертвые не плачут.
– И вообще…
– И вообще мне уволиться из музея.
– Нет, что ты! – Холод на миг пропал из Диминых глаз. – Я же не сволочь, чтоб ломать тебе карьеру.
– Я этого не имела в виду. Дима, Дима! Ну зачем я тебе?
– Я люблю тебя. И всегда буду любить.
Мне стало нехорошо от таких слов.
– Дима, не смей! Любить надо человека!
– Это ты не смей мне указывать, кого надо и кого не надо любить…
В общем, расстались мы не мирно. Я вышла из больницы, еле ступая. Мне казалось, что тяжесть всех преступлений мира легла на мои плечи.
И давит, давит!
– Что я наделала! – шептала я. – Как я могла такое допустить! Бедный Дима!
Он же слабый, как все люди, будет страдать, мучиться…
И из-за кого!
Из-за какой-то меня! Из-за трупа ходячего!
От ненависти к себе у меня прибавилось сил, и я пошла от больницы окольными путями, чтобы попасть на Желтый мыс. Я любила это место. Там я всегда успокаивалась, приходила в себя, и если что-то не ладилось…