Его голос сорвался, а из глаз потекли слезы. Он взглянул вниз и заметил, что крепко сжимает выглядывающую из-под простыни старческую руку. Костяшки его пальцев побелели от напряжения. А на кисти старика вздулись громадные вены, казалось, еще немного и они лопнут. И только собравшись с силами, он смог разжать уже занемевшие пальцы, отпуская тощую, словно птичья лапа, руку.
– Они мертвы… что еще ты хочешь знать? – голос Ларина стал совсем тихим, и Антону пришлось нагнуться, приближая ухо к его почти недвижимому рту.
– Как? – выдохнул Антон, а разум кричал: «Скажи, что это случайность! Скажи, что они умерли не по своей воле! Скажи, черт побери, что это не самоубийство!»
– Вам не следовало сжигать тот дом… – еще тише, чем прежде. – Мы написали, что это было самоубийство, – они же не спали… А в газету сообщили о несчастном случае… – теперь он тянул слова, говоря очень медленно, с паузами на незаметный в движении вдох. – Но… я знал… знал… и знаю сейчас…
Пауза затянулась, и Антон не выдержал:
– Что, что знаешь? Говори уже, – он всхлипнул. – Какова причина, что произошло на самом деле?
– Вам не стоило… сжигать ее… дом… Они… они задохнулись… отравились газом… и только это… правда.