Ножом разрезаю залитые кровью штанины, освобождая раны.
Протягиваю парню свой кошелек.
— На, в зубах зажми, сейчас больно будет. Готов?
Тот отважно кивает головой, но стоит мне дотронуться до его
ноги, взвывает дурным голосом. За спиной слышу сдавленный всхлип.
Не ушла-таки Оксана.
— Кому, млядь, сказано — брысь отсюда! — рыкаю,
обернувшись через плечо.
Девчонка, всхлипнув еще раз, стремглав отскакивает на несколько
метров. Блин, да в кого ж я сегодня такой добрый-то, а?! Достаю из
оранжевой аптечки одну из пяти ампул буторфанола*, которые я, как
старший группы, получил еще в Моздоке. Ослабив жгуты, прямо сквозь
штанину вкалываю ее Егору в ягодицу.
— Кайфуй, салага!
Когда буторфанол подействовал, снова затягиваю жгуты, быстро и
сноровисто (еще бы, пятнадцать лет практики в области
военно-полевой хирургии даром не проходят) вправляю кости,
упаковываю в шины обе ноги.
— Ну, вот и все. Теперь его в кузов и к врачу. Оксан, у вас
в Червленной врач как, хороший?
— Хороший, — раздается за спиной голос Тимофея
Владимировича.
Блин, ну ты и кретин, товарищ прапорщик! Как же ты про
старика-то позабыл! Брат милосердия, мля, защитник всех немощных и
болящих! С показным спокойствием, не спеша, оборачиваюсь на голос.
А дедуля-то у нас еще крепкий. Довольно увесистый РПК в руках
держит не напрягаясь. Ствол не на меня направлен, уже хорошо.
Ладно, похоже, пришло время снова дипломатию разводить. А как,
ежели я в местных реалиях по-прежнему ни ухом, ни рылом? Остается
следовать прежнему варианту — изображать молчаливого, но очень
крутого и очень уверенного в себе парня.
— Слышь, отец, ты пулеметик-то поставь на землю от греха. А
то утро у меня какое-то нервное нынче. Не вышло бы чего…
Похоже, выгляжу и звучу я вполне убедительно. Владимирович тут
же опускает пулемет себе под ноги и примирительно выставляет перед
собой пустые ладони.
— Не, паря, ты не так понял, я ж его взял, чтоб тебя
прикрыть, пока ты с Егоркой нашим возишься. А так, оно понятно,
твой трофей, с бою взятый. Все чин по чину, мы и не претендуем.
Угу, вот оно значит как. Если что в бою добыл — то твое, без
вариантов. Военный трофей, все такое. Учтем.
Начинаю повторный обход окрестностей, но теперь уже с сугубо
меркантильной целью добыть чего полезного. Парочка в «партизанах»
одаривает меня двумя «бывалыми» АКМами, причем у одного приклада
нет совсем, а у второго, вместо штатного, к автомату прикручено
какое-то коряво выструганное деревянное безобразие. Хорошо хоть
ошкурить догадались. Тюнинг по-чеченски, блин! Кроме того, снимаю с
них шесть ребристых металлических магазинов, два вполне приличных
охотничьих ножа и навскидку примерно полторы сотни автоматных
патронов калибра 7,62 россыпью в старом солдатском
вещмешке-«сидоре». «Разгрузки» не беру: старые, рваные, да еще и
моими пулями побитые и кровью залитые. Не, нафиг! У снайпера
разживаюсь, помимо СВДшки, еще и подсумком с пятью запасными
магазинами, стареньким, вытертым почти до белизны «Макаровым» с
единственным магазином и самодельным ранцем, здорово похожим на
РД-54, доверху забитым полосками копченого мяса. То ли самый
«нехват»