– Как вас зовут? – незнакомка улыбнулась. Теперь старик мог лучше разглядеть ее: серебряные кудряшки, бледное лицо, исчерченное множеством маленьких морщинок, полоска бесцветных губ.
– Нет у меня имени.
– Вот как! – незнакомка пожала плечами. – Как же тогда вас называть?
– А мне какое дело? Как хотите, так и зовите, – буркнул старик, откусив кусок хлеба
– Хорошо, тогда будете Эдвардом.
– Кем?
– Эдвард Мунк написал ту картину, которую вы рассматривали у дверей галереи.
– Ясно. Вас-то как величать?
– Надежда.
– Надежда, – ухмыльнулся старик. – Картина y вас страшная.
– Да это же только реклама! – женщина рассмеялась. – Картину я вам сейчас покажу.
Надежда зажгла свет в соседнем помещении и прошла внутрь. Старик нехотя поплелся следом. В центре стены висела та самая картина, только гораздо больше.
– Вы слышите его крик? – лицо женщины стало серьезным. – Это крик души художника, переполненный отчаянием и ужасом. Крик, который никто не слышит, но ощущает каждый.
Сумасшедшая, подумал старик. Картина отталкивала, вызывала тревогу, но он не мог разобрать почему. Фыркнув, старик заключил:
– Знаете что, Надежда, я ничего в этой вашей живописи не понимаю, так что спасибо, но мне домой пора.
– Приходите снова, Эдвард, – Надежда завернула кусок хлеба в лист газеты и подала старику. – Я всегда здесь.
Эдвард вернулся через три дня, а затем через неделю. Надежды не было. Проклиная все на свете, старик сорвал со стены тот самый плакат. Внутри оказалась записка:
«Дорогой Эдвард, выходить на улицу стало опасно, а меня подкосила странная хворь. Приходите по адресу…».
Сердце забилось чаще. Эдвард почти бежал, но ноги не слушались: за все эти годы старик разучился куда-либо торопиться. Сорвав несколько желтых цветков, он позвонил в дверь дома, указанного в письме.
Надежда вышла не сразу. Закутавшись в пальто, она едва дошла до лавочки. Под карими глазами появились фиолетовые синяки, а бескровные губы дрожали от холода.
– Расскажите мне о себе, Эдвард. У вас есть семья?
– Дочь у меня есть, – старик нахмурился, потупив глаза. – Но она и не знает о том, что я жив.
– Жестоко, – Надежда нахмурилась.
– Ну не мог я сказать ей, что мать померла, дом сгорел, понимаешь? Мне лучше было тогда умереть, – Эдвард обхватил голову руками. – Возможно, когда-нибудь я восстановлю документы, на работу устроюсь и тогда…