Жизнь по крупицам - страница 7

Шрифт
Интервал
стуча по крыше мелкой дробью для
того, чтобы опять пробить свинцом
гнилые банки, полные дождя,
ходила туча, под нос бормоча,
и, как соседка выше этажом,
всё норовила отряхнуть с плеча
стеченье жизни на капот «Пежо».
Неужто осень шлёпает в грязи
и собирает в кучи божий хлам?!
Мне это трудно разобрать вблизи
за запотевшей оторопью рам?!
Не скрыв волнений, робко выхожу
я в окруженье парков и садов,
хотя рассвета жизни и не жду,
принять неотвратимое готов.
Но, слава Богу, всё цветёт ещё
и торжествуют истины свои
желаний, не прикрытые плащом,
туманом нестареющей любви!

15.05.12

Из детства

Вздымалась ночь, сжимала степь
до уголка с амбаром
и норовила всё поспеть,
и унести задаром.
Глотала воду на разлив
и воздух по протокам,
и на причалы, закатив,
крутила бочки с соком.
Кричали совы на испуг,
сверчки держали двери…
И я дрожал у рамных дуг
и сказочному верил.

26.08.13

Дед Мороз

Королева рассыпала пудры
на зеркально-серебряный лёд.
Убелённый, зелёный и мудрый,
лес, пригладивши бороду, ждёт.
Затрещат за морозом и смолкнут
смоляные от солнца бока,
и отпустит на праздники ёлку
старый бор из чащоб сосняка.
И, кряхтя по сугробам, поскольку
ноги сами собой не несут,
чертыхаясь, бредёт Дядя Ёлкин
с рыжей шишкой на красном носу.
Он заглянет в избу у дороги,
и батог из берёзы с собой
отряхнёт его снежные ноги
и мешок, и кафтан голубой.

13.12.13

Осеннее утро

Солнце выйдет меж створ над заливом,
растолкает туман среди вод.
Я замечу: не как всё красиво,
а как искренне утро встаёт.
На ладонь крошки хлебные ссыплю,
что на завтрак пойдут и обед —
лучше сладкой смородинной сыпью,
чем роса на траве, в мире нет.
Прошагаю вдоль парка и встану
у реки, где волнуется плёс,
подчинюсь чудесам и обману,
заскулю, как обиженный пёс.
Угадаю чутьём тайнописи,
по мазкам на кустах, сберегу
взгляд осенний мурлычущей рыси,
что сидит на другом берегу.

30.09.14

Скоро лето

Лето – это всё из той,
позабытой детской сказки,
где зелёною травой
замарались замарашки.
Лето – это без конца
ждать заветного ответа,
это девичья коса,
что тревожит до рассвета.
Нам его недостаёт,
хоть уедешь на экватор, —
там петух не так поёт,
не о том кричат ребята.
Там жара грызёт гранит,
только в этом мало толку,
здесь же – лето, как магнит
или росписи по шёлку.
Лето здесь – как из тюрьмы
бегство, в туфельках, на танцы.
Лето, где с тобою мы
отражаемся на глянце.
Скоро-скоро, милый друг,
Следующая страница