– Наверно, это мужу надо к вам. Я вот привела его. Он, понимаете… Он всё время избегает разговоров на любые темы, вот мы и пришли.
– Константин, а вы как думаете? Для чего вы здесь?
Голос из раковины. Он такой, как и должен быть у отшельника, рокочущий, бархатный, с перекатами, только подрагивание нижней губы и опущенные плечи выдают истинные эмоции…
– Да, я не умею разговаривать, вот так, как она хочет. Не умею и не могу.
Я молча слушаю, киваю.
– И вообще нет смысла говорить. Надо делать, – продолжил супруг.
– А кто в вашем детстве больше молчал, можете вспомнить? – спросила я.
– Мы выросли с мамой, папы не было. А мама постоянно ничего не говорила. Так что, да. У меня так всегда в детстве было, – вспомнил Константин.
– Расскажите ещё немного об этом, пожалуйста, – добавила я.
– Если где-то ошибался, то не разговаривала, потому что наказывала нас молчанием. Но так, если в общем… Не приучен обсуждать, скажем так. Наверно, оттуда моя такая… неприязнь к разговорам.
Он поднял глаза на меня и улыбнулся уголком рта, как будто сочувствовал мне. «Идти в терапию сразу с порога? Ради Бога, ну что я так растерялась?», – подумала я.
– Инна, что вы чувствуете, когда ваш супруг говорит это?
– Да я понимаю всё…
Обреченность на лице и грустные впадинки на щеках делали её старше, ирония Творца: чем человек несчастнее, тем отчетливее проступает его возраст.
– А когда вы все понимаете… Какое это чувство?
– Жалось, сострадание.
– Жалость к кому?
– К нему… И к себе – если честно.
– Давайте честно. Мы же здесь собрались именно для этого. Каждый может позволить себе говорить открыто – настолько, насколько он готов.
Слезы на глазах женщины выступили незаметно, тихо. Как будто она не привыкла, чтобы их кто-то видел. Тихо плакать так, как будто ничего не происходит, и никто не замечает её слез, а раз никто не видит – значит, как будто этого и нет.
– Константин, сейчас ваша жена плачет, вы можете что-то для неё сделать?
Этот потухший, беспомощный взгляд. «Боже… Вот это да», – подумала я.
– Может, как – то обнять… – предлагает Константин. На лице – палитра эмоций, от растерянности с примесью стыда до легкой паники.
Нерешительно пододвигается к ней и обнимает за плечи.
– Ну, ну. Не надо плакать…
– Отойди от меня, – отталкивает его жена.
В воздухе повисло напряжение, которое с каждой минутой достигает такого накала, что его можно резать ножом. Я обращаюсь к ним обоим: