Ветер рвёт на деревьях последние жёлтые листья,
И бросает их под ноги людям на мокрый асфальт.
Дворник тут же сметает метлой, и становится чисто,
С мостовой новомодной, что только гранит и базальт.
***
Шла процессия. Траур. Чего же теперь веселиться?
Хоронили мужчину. И мир оказался жесток.
Ветер дул с полной силой, бросая в угрюмые лица,
И отчаянье, и молчаливый невольный упрёк.
Тот мужчина в обход шёл на первую встречу с любимой,
Что ждала его долго, пока он ходил по морям.
Он в таких передрягах судьбой был и Богом хранимый.
А теперь все мечты полетели «к собачьим чертям.»
И она средь толпы выделялась походкою статной.
Чёрный плащ, что до пят, а в руках очень много цветов.
Только видимость это, поймут все, конечно, превратно.
А ведь он, её парень, связать с нею жизнь был готов.
Он один знал о ней, даже самую скрытую мелочь.
Как ранима она, духом стойка, сильна и добра.
Почему же так глупо погиб? Для неё был, как светоч!
Так пускай хоть сейчас станет пухом родная земля.
***
Ветер рвёт на деревьях последние жёлтые листья,
И бросает их под ноги людям на мокрый асфальт.
Дождь прошёл. Тишина. Аккуратно, уютно и чисто.
Всё как было. Дорожки к могиле – гранит и базальт.