Эх, расслабила меня жизнь в Небытии. Позабыл я, что в Игре, как в большой семье, ворон не ловят…
Свист аркана я услышал или осознал уже в тот момент, когда моя тушка с прижатыми волосяной верёвкой к бокам руками валилась в степную пыль. Небо с землёй несколько раз поменялись местами, какая-то кочка чувствительно саданула по затылку, в рот набилась земля. Неимоверным усилием я остановил рефлекторную попытку активировать заклинания. Лишь скосил глаза на показатели здоровья. Минус 15 %. Терпимо. Сплюнул, оскалившись. Над головой погонял коня орк, судя по специфическому запаху фанки. Теперь добычей и трофеем был я. И, судя по солнцу, двигались мы в сторону Тархангира. То есть, куда мне и нужно. Иногда из печальных обстоятельств можно извлечь небольшую выгоду. Волочимый на аркане, я терял по одному проценту здоровья в минуту и через некоторое время стал тихонечко себя подлечивать. Если бы не периодические смены вектора движения и унизительное положение, то моё путешествие можно было бы назвать даже комфортным. Я прикрыл глаза и сосредоточился на сердцебиении. Через полчаса моего экзотического тура по Дикой Степи к топоту коня моего орка присоединился звук копыт ещё нескольких лошадей. Послышались гортанные крики, и мы остановились. Я замер, сыграв потерю сознания. Что было совсем не трудно. Посмотрел для проверки на свой интерфейс. Ещё в самом начале, с помощью редактора, дополнительно установленного Янитором, я изменил уровень. Теперь надо мной светилась вполне скромная надпись:
#Пилигрим. Человек. Уровень 66#
Чувствительный тычок по рёбрам, призванный привести меня в чувство, пошатнул моё благодушное настроение. Я медленно поднялся, кряхтя и держась за поясницу. Дааа. Вид у меня, должно быть, знатный. Ряса после купания в ручье и получасового валяния в степи окончательно превратилась в рубище. Ото всюду, из волос, бороды, колен сыпались мелкие комки земли. Песок был везде: в ушах, в носу, скрипел на зубах. Страшно зачесался пах. Я потряс ногами попеременно, убирая мелкие камни, мешающие стоять.
– Что ты потерял здесь в нашей степи, орденский жрец? – хриплый голос сидящего передо мной на лошади орка не предвещал ничего хорошего для моей судьбы. Над всадником, щурясь от бившего в глаза солнца, я прочёл:
#Сардарх. Орк. Сотник. Уровень 173#