– Надо перекрывать эти ступеньки, а то нам влетит, если этот псих однажды разобьёт себе голову, – слышу мужской голос и он тоже мне знаком.
– Что за пакет у него в руке? – Спрашивает женщина.
– Это не пакет, это его выдуманный портфель. Доктор говорит, этому мужику мерещится, что он каждый день ходит на работу. И каждый раз он спотыкается об одну и ту же ступеньку.
– Чего только в этой больнице не встретишь. За что он попал сюда?
– Вообще, убил свою жену. Но, как я понял, он ещё раньше был ненормальным, а после этого вообще с катушек слетел. Я даже не знаю, слышит он нас или нет. Но глаза у него вечно закатаны и ходит как приведение.
– Это просто ужасно, – сетует женщина. – А почему убил-то?
– Кто знает, – пожимает плечами санитар, – говорят случайно, жена мыла окно, а он передавал ей губку и толкнул ее. Голова закружилась из-за проблем с сосудами, из-за этого отпросился с работы и пришёл раньше. Ну и мужика качнуло в ее сторону, не удержал равновесия, и упал на неё. Выпала с восьмого этажа, а он тронулся.
– Какой кошмар…
Меня проносят мимо вестибюля с цветами, соседей по этажу и наконец, до моей палаты.
Я расслабляюсь и жду, ведь они всегда доносят меня до кровати, где я забываюсь мертвым сном от уколов, высыпаюсь перед работой.
Эта мысль приходит ко мне, когда в похоронном бюро, где я работаю, случайно отключается свет. И я остаюсь совсем один в кромешной темноте среди гробов. Тишина забирает неспособных, бессильных. Ночь управляет нервами, играет на них свои мелодии иллюзий из забытых ночных кошмаров. Рабочий день давно закончился, стрелки перевалили за двенадцать, в такое время я люблю проводить в порядок документы, попивая крепкий кофе. Маленькая конторка содержится в идеальном порядке, потому что я не спешу домой. Некуда спешить, если никто не ждёт. Но в эту ночь мой особый ритуал был нарушен. Кабинет резко погружается во мрак, сквозь узкие окошки пробивается тонкая струйка света. Только, этого ничтожно мало для того, чтобы я мог разглядеть свои туфли.
Я осматриваюсь и осторожно поднимаюсь со стула. Он предательски скрипит, и темнота поглощает этот жалобный звук. Медленно ступаю по деревянному полу, выставив вперёд руки, чтобы ни налететь на что-то. Сжимаю и разжимаю пальцы, хочу потрогать мрак, который совершенно непроницаем и кажется густым. Я уже почти дохожу до двери, берусь за холодную металлическую ручку, опускаю и дергаю на себя, но дверь не поддаётся.