Стараясь игнорировать боль, я поднял пистолет.
Раненный в живот пацан уже не просто стонал, а, скорее,
панически кричал:
— Больно. Я умру. Больница, мне нужно в больницу.
— Да заткнись ты! — я слегка пнул нытика, и тот заскулил от
боли.
— Козёл! Мой отец тебя порешит, ублюдок! – злобно зашипел парень
в ответ.
Девчонка, которую я держал во время выстрела, всё ещё стояла
рядом, не сдвинувшись ни на шаг. Она тряслась вся и повторяла: «О,
Господи», с ужасом смотря на окровавленного парня.
Да, это явно никакие не киллеры, а просто упоротые подростки.
Какой тогда ход действий? Ну, для начала, мне нельзя бросать этих
идиотов. Если я это сделаю, и тот пацан скопытится — будет сложнее
оправдать свои действия самообороной. А вот если я их вытащу…
хе-хе, из этой ситуации можно будет даже извлечь выгоду.
Я грубо схватил девушку за предплечье и тряхнул.
— Смотри на меня! — рявкнул, привлекая её внимание. — Слышишь,
смотри на меня! Успокойся. Всё будет хорошо. Сейчас ты мне
поможешь, и мы все поедем в больницу, ты поняла?
Она нервно, но утвердительно затрясла головой, смотря на
пистолет в моих руках.
— Телефон где? Звони в скорую.
— Ой, мой разбит, — хнычет она.
Да что ж такое!
— Твой где? — слегка пинаю я в плечо раненного ножом.
— Не трожь меня, козёл! Ты за это ответишь. Ты понял? Мой отец…
— я снова пнул его ногой, оборвав на полуслове.
— Сам виноват, идиот. Ты телефон давай.
Худо-бедно он достал смартфон из кармана и передал девчонке, что
тут же выхватила гаджет.
— А как в скорую звонить?
— 112 набирай, — говорю я ей.
Несколько секунд тишины.
— Сети-и не-ет, — протянула она и разрыдалась.
Я заматерился, проклиная детишек, сотовую связь и собственную
невезучесть в этот вечер. Похоже, придётся ехать самим, если уж не
до больницы, то хотя бы туда, где есть связь.
— Помоги закинуть его в багажник, — я тычу в оглушённого
парня.
— Он умер?
— Нет, он спит, просто спит. Он жив, не бойся. Нам нужно в
больницу.
Она кивает мне и неуверенно берёт парня подмышки, тащит к
багажнику, куда не без моей помощи запихивает. Я захлопываю крышку
и обращаюсь к раненому:
— Где ключи?
— Да пошёл ты! — этот раненый малолетний дебил, видимо, сдохнуть
хочет.
— Я-то пойду, а ты останешься помирать здесь. Не тупи, где
ключи?
Парень вынул связку из кармана брюк и бросил мне под ноги. Я
сделал три шага назад и попросил девчонку поднять, что она и
сделала, после передав мне.