Да не только, а уже! Ёшкин кот, о чём я вообще думаю? Если я немедленно кого-нибудь не поймаю, то мне, как вчера, придётся шляться по ночной трассе два часа.
Я быстро собираюсь и выхожу на улицу. На этот раз поворот не пропускаю. Вообще не понимаю, как я мог его не заметить. Теперь дорога полностью знакома. Через какое-то время до меня доносятся устрашающие звуки тех огромных труб, напоминающие мой протестующий желудок.
Я всё иду-иду, а город будто и не заканчивается. Вроде бы и трасса, а всё равно дома по обеим сторонам и люди ходят.
Вот же ж чёрт…
Передо мной появляется перекрёсток. Светофоры только для водителей, зебры тоже нет. А с правой стороны стоит машина ДПС. И что мне делать? Перебегать дорогу в надежде на то, что они меня не заметят? Что за писец…
Ещё какое-то время я в нерешительности топчусь на месте и, собрав всю силу в ноги, перебегаю дорогу, пока никого не видно. Перебегаю и бегу как можно быстрее за автобусную остановку. Сердце долбит по рёбрам, бока болят. Пытаюсь отдышаться через рот, но от холодного ветра дерёт глотку. Зато под курткой жарко, как в бане.
Успокоившись, я выхожу из-за остановки. Гаишники за мной походу не погнались, но стопить рядом с ними желания нет.
Я иду ещё дальше, и только когда остановка кажется размером с мизинец, вытягиваю руку.
Свою удачу я, видимо, просрал ещё вчера, потому что при таком мощном автомобильном потоке никто даже и не думает останавливаться. Мне кажется, если я брошусь кому-нибудь под колёса, все будут просто проезжать прямо по мне.
Наконец-то останавливается какая-то развалюха. Я сразу залезаю в салон и только потом спрашиваю:
– Подбросите?
Мужик за рулём не очень приятный. Похож на какого-то деревенского алкаша. Рядом с ним сидит широкого формата бабёха.
– Мы до Михайлова, а тебе куда?
Опять этот Михайлов. Такое ощущение, что судьба так и хочет меня туда затащить.
– Ну, вообще мне до Кимовска.
– Это в сторону Тулы, что ли?
– Ну… вроде, да.
По дороге машина трясётся так, будто вот-вот рассыплется, и под это укачивание я незаметно засыпаю. Просыпаюсь, когда мужик начинает что-то спрашивать.
– Мм? Чё? – переспрашиваю я, пытаясь разлепить глаза.
– Мы ща уже подъезжаем, – сообщает мужик. – Тебя до самого Михайлова довезти?
– Не, вы меня на повороте выбросьте, а там я другую машину поймаю.