– Не помните, как звали ту квартирантку? Может, найду ее в сети, вдруг она до сих пор шьет.
– Помню, но это бесполезно. Я точно знаю, что она уже давно не брала иголку в руки.
– Та самая?
– Да.
– А чем она занимается?
– Фрилансит, зарабатывает головой, но не креативом, и не руками, – как-то неопределенно качает головой Оливия.
– Жаль. Одежда потрясающая!
– Тебе нравится, – она пару секунд сидит, чуть нахмурившись, будто вспоминает. Затем быстро ныряет в другую коробку, роется в ней пару минут, а затем достает черный пластиковый для одежды. Расстегивает. Вижу внутри нечто ярко-желтое.
– Держи, это она сшила мне когда-то. Но вкус с годами изменился, сейчас храню его только как память.
Это плащ. Двубортный, чуть ниже колена, приталенный, чем-то напоминает платье. И невообразимо яркий. Сначала хочу отказаться – не думала, что вживую это выглядит так смело. Может, все-таки не мое? Но ведь секунду назад была готова искать ее в сети, лишь бы надеть что-то столь яркое!
– Хорошо, давайте примерю, – забираю плащ, иду в прихожую – там есть зеркало в полный рост. Встаю спиной к нему. Надеваю. Зажмуриваюсь. Считаю до трех, оборачиваюсь. Открываю глаза.
Это не я. И это я. Больше я, чем когда-либо. Но не та я, которой была минуту назад. Делаю шаг к зеркалу. Наклоняюсь, рассматриваю отражение. Как блестят глаза! Улыбаюсь. Такая счастливая! Шаг назад. Поворачиваюсь то одной стороной, то другой. Смотрю через плечо. Со спины тоже красиво. Но дело даже не в красоте. Это я! Это то, какой я должна быть на самом деле. Какой бываю только во снах.
В глазах собираются слезы. Неужели простой плащ может вызвать столько эмоций?
– Выглядит превосходно, – одобрительно кивает Оливия. У нее тоже блестят глаза.
– Спасибо, – шепчу я. И в этот момент понимаю – научусь. Вспомню, как держать иголку. Если у той девушки жизнь сложилась как-то иначе, это не значит, что я не смогу носить всю эту красоту. В конце концов, она бросила эти рисунки. Почему мне не воспользоваться ими?
– Оливия, можно я заберу ту коробку для шитья? Хочу вспомнить, что умею.
– Конечно, – кивает хозяйка, подходит и порывисто прижимает меня к себе. Быстро отпускает.
– Рада, что тебе нравится, – в ее глазах стоят слезы. Может, вспоминает ту девушку. А может, что-то другое, связанное с этим плащом.