Твоим быть – значит, ты доволен.
Любил бы правых я, неправых
И жаждал бы любвеобилья
Того, что дарит крылья в изобилье…
Ты – вечность, а я – миг, на равных
С тобой во взоре всеохвата
Находим счастье, крылья и полёты
Над миром. Готов в любые переплёты
С тобой, и щедрость – наши латы!»
Усилие мышленья
Бытие есть то, что существует и воспроизводится на волне усилия мышленья.
М. Мамардашвили
На волне усилия мышленья,
Гребнем круто устремлённой ввысь
В рое брызг, в кудрявой пене,
Слов высоких смыслы обрелись,
В невесомость вознеслись, поплыли
Выше облаков в ту синеву,
В те высоты, где святыни скрылись,
Те, что души мечущихся ждут…
На волне мышленья, устремлённой
В крутизну на гребень, в высоту,
Можно ль стать свободой закалённым,
Равновесья строя на лету?
Напряжением высоких помышлений
Как избыть всю суету и бред?
Душ возвысившихся сколько поколений
Нужно, бытия чтоб утвердился след?!.
30.08.2017
Квант
Кто рвётся в сердце, в ткань червлёну?
Глотая пыль из злых пространств,
Желанный, смелый и хвалёный,
Входя, как миг целенья ран,
Он, меря мерою бездонной,
Для всей Вселенной – общий знак,
Святой, как свет, как лик мадонны,
Творя, как он лишь может так,
Рождает мир – все ипостаси,
И красоту, и жаль, и боль…
Он удивителен, прекрасен –
Поёт и пляшет сам собой.
Эйнштейн
Зов, шёпот, лепет, крик и вопль –
Всё, всё – одно и то же пламя,
Что ввысь над душами, телами
Воздвиг святилищем Акрополь.
Тем человеком мерян мир,
Кто хоть на миг один был – пламя!
Пусть он не бог был, не кумир
И не твердил настырно: «Амен!»
А был он – пламенна свеча,
Что, вспыхнув, век не угасает,
Рубите голову с плеча –
Он тут же где-то воскресает.
Его огнем весь мир прошит.
Он – звук и свет, и мысли семя.
Он – меч, стрела, и он же – щит,
Творит, шутя, пространство-время.
Творец всеобщих величин,
Он – великан вселенской выси.
Огонь в нём детства. Без причин
Ожжёт вопросом – жаром мысли.
* * *
Зануда дождь измучил крыши.
Стук капель, барабанный бой.
Ночь размышлениями дышит,
Беседуя сама с собой.
И я веду с собой беседы,
Протяжно-нудные, как дождь,
Про достижения и беды.
Про поцелуи, ласки дрожь.
Я задаю себе вопросы,
Ответам нахожу слова,
Порою свежие как росы,
Порой – как жухлая трава.
Что есть язык? Коленца трели?
Труб водосточных щёлк и бульк?
Капели плеск в конце апреля
Или щенячий визгоскуль?
А может, то, что накипело,
От бессловесья впало в крик,