Задница чешется просто зверски.
И кончик носа тоже.
Люблю, когда играет музыка. Я не различаю слов, но мелодии слышу просто отлично. По-моему, это что-то из Coldplay, или мне только чудится, что кто-то с мужским голосом постоянно мурлычет про любовь.
Думаю, некоторые вещи я всё-таки помню. Как ладонью по уху – резкий хлопок и за ним темнота, темнее свежего дымящегося гудрона. В голове так жарко, что было бешеное желание окунуться в ледяную прорубь, а потом – тишина. Настолько долгая, что я успел подумать обо всём. Обо всём, кроме того, что со мной случилось, и что сейчас происходит.
Пришла белая точка, наклонилась надо мной. Я чувствую, как от неё исходит приятное, нежное тепло. Она висит над головой и словно изучает, как под микроскопом. Немного отходит, и тут в моей голове происходит настоящая вспышка, нет, целый атомный взрыв! И так несколько раз. Но потом… потом снова тьма, и белой точки как не бывало.
Сегодня. Может, завтра или послезавтра. Скоро.
Хочу, чтобы пришли два темных пятна. Сам не знаю зачем, но вот бы они оказались рядом. Мне спокойно, когда они здесь, это что-то на уровне инстинктов, на таком глубинном уровне, что не поддаётся никакому объяснению. Когда они тут, со мной – всё в порядке, было и будет. Я знаю это, просто знаю.
Вчера они пришли все вместе – два тёмных пятна, белая точка и розовое пятно. Стояли так долго, что стали растворяться в этом бесконечном сером полотне перед моими глазами. Как пришли – так и уходят. Сначала белая точка, потом тёмные пятна, и по итогу осталась она одна.
Время тянется, но пятнышко всё рядом, это точно она. Мне так плохо. Думаю, случилось что-то ужасное, непоправимое, но я никак не могу вспомнить, что. Голова раскалывается на тысячи и миллионы осколков, когда я пытаюсь бередить воспоминания. Пальцы покалывает и на ногах, и на руках, но почесать не могу, даже не в силах пошевелиться. Хочу спросить у неё и многое сказать, но никак не получается, а она всё здесь. Будто ждёт, что я вымолвлю хоть что-нибудь.
Её силуэт становится тусклее, очертания теряют былую чёткость. Она растворяется, как линия акварели, которую ведут по слишком длинному холсту. И вот он, тот самый момент, когда кисть оторвали от поверхности. Всё пропало, остался лишь пикающий и равномерный звук. Запахи исчезли, все, кроме этих – спирт и железо. Звуки приглушены, стало очень холодно, не снаружи, а внутри. Что-то гаснет во мне. Если б я мог всё исправить, то хотя бы попытался, но даже не знаю, что со мной. Пока подожду, может, память вернётся.