Чернокожий шаркнул ножкой и распахнул перед Алиной дверь:
– Вползай!
Алина, все еще обиженная за тот тычок, прошла молча.
На нее тут же навалилась ярмарочная пестрота – краски, запахи, вскрики, смех. Люди. Слишком много людей. Сейчас, когда так нужно забиться в нору и пережить назревающую панику. Люди… Давно не виделись и теперь судорожно запихивают друг в друга ненужные слова. Вздрагивают локоны, растягиваются напомаженные рты, гудят на низких нотах мужские голоса. Взгляды, резкие, как лазерные лучи, опутывают комнату тонкой сетью. Одни высматривают добычу, округлившуюся, созревшую за лето. Другие, та самая добыча, подтягивают повыше юбки, поводят плечами, довольно жмурят глаза.
На Алину не смотрит никто. Так не смотрит. Все ее платья, как приживалки в богатом доме, одинаково неказисты. Ноги под ними – сухие макароны. Грудь почти детская, рот лягушачий. Комаров таким ртом ловить. Или мух.
Жаль, что не смотрят… грустно, завидно. Хорошо, что не смотрят, и что парта – первая. Можно застыть, сделаться прозрачной. Подышать.
…Хасс Павел Петрович. Разыскивается. Ходит по городу, скалит пасть, тянет руки. Воет от скуки и голода. Смотрит в щели, стирает слюну в углу изогнутого рта. Ждет.
– Эй!
Алина дернулась, и свет залил ей зрачки.
Желтая солома над синими бусинами глаз… плотная россыпь прыщей.
– Ванька! Какого?..
– Не спи, дурила! Смотри, что у меня.
Из пухлого кулака на парту вытекла золотая цепочка.
– Откуда?
– На улице нашел, вчера. – Ванька улыбнулся, на щеках его появились глубокие ямки.
А там, наверное, тепло… Алина чуть не сунула в ямки замерзшие пальцы.
– Хочу подарить одной, – шепнул ей Ванька в самое ухо, – но не знаю, может, не возьмет.
Алина коснулась было цепочки, но отдернула руку. Натянула капюшон толстовки. Спряталась.
– Только не говори – кому. Не хочу знать. Не могу.
Не сейчас, не в эту самую минуту, когда рвется горло и отвратительный Хасс, ухмыляясь, выходит на охоту…
– Ладно. – Цепочка снова исчезла в Ванькином кулаке. – Не пристаю.
Он еще повозился рядом, потом нетерпеливо потряс Алину за плечо:
– Слушай, а ты того белобрысого знаешь? Знакомая морда.
Алина пожала плечами. Морда! На себя посмотри!
– Где-то я его видел… Черт, никак не вспомню, прямо ломает всего!
– Может, в кино? На какого-нибудь Брэда Питта похож.
– Да иди ты, – отмахнулся Ванька, – тоже мне, Питт! В жизни я его видел, Питта этого, а не в кине твоем. Но где, елки-палки, где?..