«Теряя в долгих муках гордость
ты переступишь тот рубеж,
когда закончится покорность
и обозначится мятеж.
Мятеж в тебе, как всепрощенье.
Ты с ним один навек, как перст.
Но через боли и смятенья
Неси с достоинством свой крест.
Неси, не требуя признанья,
Обидой душу теребя.
Ты что – не знал о воздояньи
когда обманывал себя?!
«Я живу, беспокоясь непонятной виной…», но это уже из другого стихотворения, где поэт несколько рефлексирует перед властью материального мира, его волчьим повадкам хищным и безжалостным. Художник, если он настоящий художник, то всегда – лакмусовая бумага, индикатор состояния общества. Недаром же говорят, что все дороги проходят через сердце поэта.
Конечно, не количество книг делает человека поэтом, но его художественное мироощущение, его способность в обычном, повседневном видеть мировую гармонию, предощущение Бога. « Отдам поклон заиндевевшей вербе, и старым куреням, и декабрю…» – там, там живет его уютный, домашний казацкий Бог. (Мой первый снег)