Сборник стихов на русском и английском языках / Collection of poems in Russian and English - страница 5

Шрифт

Интервал

Оказавшись на коне,

Про стихи мои он вспомнит,

И спасибо скажет мне.

Для подобных исцелений,

Для возврата жажды жить —

Я пишу стихосложеньем,

И советую ценить,

Ценить то, что в этом Мире

Твоё место уже есть,

На вопросы смотреть шире,

Сохраняя свою честь.

Жить сейчас, ценить, что можешь

Развиваться и творить,

Может, сам кому поможешь,

И научишь жизнь любить.

Лира, ты моя подруга,

Этот дар во мне люблю!

Славлю рифмой, что могу я,

И за дар благодарю!

Бывает не о чем писать

Во дни, когда тебя волненье

Томит и душу в исступленье

Стремится нервностью загнать.

Полдня сидишь пред монитором

В раздумьях с ленью пополам,

И подусталым, грустным взором

Смиренно водишь по углам,

Что пылью вовсе не покрыты —

Чистюля всё-таки, как есть,

Но вдохновению закрыты

Твои порывы что-то сплесть.

И вроде думы наступают,

И можно что-то написать,

А рифмы нет, иль есть такая,

Какую лучше не писать.

И так проходят дни поэта —

Во созерцаньи бытия,

И в различеньи тьмы и света…

Но, жизнь, люблю тебя за это,

Так осчастливь и ты меня!

Пишу я сызнова

Пишу я сызнова и с мирным вдохновеньем,

Приняв себя, любовью увенчал,

И мыслью чистою и радужным веленьем

Создал себе я этот мадригал.

Моя стезя чрез сонм само упрёков

Аллюром сделала причудливый зигзаг,

И Ариадны нить увидев у истоков,

Я совершил короткий оверштаг.

И начиная новый путь к Парнасу,

Себя любить я обещаю вам,

Триумф и мир придут пусть в мою кассу,

I will achieve my goals, I know it and I can![1]

Рифмачу-популисту

Таланта нет – не мучай лиру,

Не оскорбляй её, схоласт,

Нутро своё, являя миру,

Сродни эллинскому сатиру,

Ты годен лишь на «копипаст».

Банальность с глупостью рифмуя,

На радость фатам и толпе,

Вершки сбиваешь ты, смакуя,

Серьёзность дум не по тебе.

Тебя страшит стоять за совесть —

Боишься правду ты сказать,

И истина тебе как повесть,

Которую нельзя читать.

Тебя не давит лицемерье,

Не колет покрывало лжи,

Ты гонишь вал толпе в поверье,

Не чуя сорванной межи.

Ты популярен среди плебса,

И средь таких же, как ты сам,

Кто мнит себя сынами Зевса,

Не внемля, чести словесам.

Но среди тех, кто друг по воле,

А не по нужности в делах,

Кто чистый разум ценит боле,

Чем славословье на устах,

Кто интеллекту цену знает,

Кто совесть чтит с младых ногтей,

Любви кто силу понимает,

Средь них ты – полу-грамотей.

На них не действует химера,

Что ты творишь в своих стихах,

Следующая страница