Вечерняя звезда - страница 2
«Отшумела роща
Буйным листопадом.
Ей теперь, родимой,
Ничего не надо!
И во сне глубоком
Сны мои печальны:
Золотая роща
Где-то за плечами.
Впереди морозы,
Ветра завыванье,
Донимают слёзы,
Как при расставанье.
Вспоминая детство,
Горькое до боли,
И не жаль мне было
Той сиротской доли.
Юность золотая
Не шумела ранью,
Не спешила к другу
В рощу на свиданье.
Только бабье лето
Пролетело ярким,
Да и то впустую –
Мне его не жалко!
И теперь напрасны
Дней печальный ливень.
Тучи надо мною
Мчатся торопливо.
Как промчались
Счастье и удача.
Видно, меня мама
Прокляла в зачатье.
Горстка дней счастливых
Мне за жизнь наградой…
Отшумела роща
Буйным листопадом.»
Николай КРАЕВСКИЙ,
Сергей СОСНОВСКИЙ.
I. ЖИТЕЙСКАЯ МУДРОСТЬ
СТАЯ
Смеются вороны на сучьях холодных,
Хотя этот смех мне казался голодным.
Друг друга они у добычи терзают,
Не зная о нашей двуличной морали:
Что мы, как вороны, добычу хватаем,
Что нет на земле кровожаднее стаи!
Мы прячем под маской и жадность, и злобу,
Но что принесём мы к посмертному гробу?..
Всё то, что копили всю жизнь и хранили,
Не спрячешь в глубокой и тёмной могиле!
И доброе дело не всякое вспомнят,
Хотя с уваженьем тебя похоронят…
01/08 – 2014 г.
ПЕРВЫЙ СНЕГ
Первый снег, как весточка Вселенной,
Веет ласковостью дальних звёзд –
Одаряет нас попеременно
Искренностью смеха, солью слёз.
Смех свой детский часто забываем,
Слёзы оставляют горький след.
Мы над прошлым искренно рыдаем:
Не вернуть нам отшумевших лет!
Не вернуть растраченных беспечно
Светлых дум и незабвенных встреч,
Оказалось – жизнь моя не вечна!
То, что есть, уже не уберечь.
Первый снег, как весточка Вселенной,
Примиреньем падает на грудь
И зовёт с улыбкой откровенной
В тот далёкий, бесконечный путь…
О далёкой юности вздыхаю:
Сколько было мужества и сил!
Отгорели дни, отполыхали,
Опалив неопытностью крыл.
05/08 – 2014 г.
ОСЕНЬ ПРИШЛА
Пришла к нам осень золотая,
Зажгла фонарики свои…
И журавлей крикливых стая
Прощальные плетёт круги.
Пушинки пляшут с Иван-чая –
У каждого свои круги,
И белым цветом покрывают,
Как снегом лёгким, все пути.
Но ветер их снесёт в лощины,
А дождь осенний укротит,
Смешает пух с песком и глиной,
И он не сможет возразить.
Так нас, порой, мешают с грязью;
Не всякий может пережить!
Но Бонапарт бежал за Клязьму,
Из Волги гитлерам не пить!
Пришла к нам осень золотая,
Зажгла фонарики свои…
И пусть орёт воронья стая:
Из Дона им не пить воды!