Дневник невестки: замужем за мамсиком - страница 2

Шрифт
Интервал


В отчаянии я завела себе дневник – и записываю сюда мысли, которые не решаюсь высказать вслух. Это своего рода терапия, разговор по душам с близким человеком. Я выплескиваю свою обиду и раздражение на бумагу и меня отпускает.

Глава 1

17 августа 2014 года. Воскресенье.

7:15

Выходной обещает быть чудесным. С утра светит солнышко, щебечут пташки. Обожаю вставать раньше всех – дом еще спит, а я неторопливо занимаюсь своими делами: пишу утренние страницы, готовлю сытный завтрак: овсяная каша, яичница с колбасками и блинчики с клубничным вареньем. Интересно, Эдик будет мною сегодня доволен?

Отпуск заканчивается. Как жаль, что в этом году мы не смогли выбраться к морю. Впрочем, как и в прошлом… Но зато мы сделали ремонт в квартире и поменяли автомобиль – Эдик очень этим гордится. Правда, за эту машинку еще не выплачен кредит, но, слава Богу, в нашей семье работает не только муж. Я все лето давала частные уроки – и пришла к выводу, что репетиторством можно неплохо зарабатывать. Может быть, совсем уйти из школы? Нет, мама расстроится – она всегда мечтала меня видеть учителем. Для нее мой уход из школы обернется настоящей катастрофой. Мама будет долго с укоризной смотреть на меня, осуждающе качать головой и говорить: «Ну как же так, Аня? Выходит, ты зря потратила на учебу пять лет? А стаж тебе не жалко прерывать? О пенсии будущей ты подумала?!»

Конечно, подумала. У меня чувство, что о будущей пенсии меня заставляли думать с самого детского сада. Мама с тревогой заглядывала мне в глаза и вопрошала: «Аня, доченька, ты уже знаешь, кем хочешь быть в этой жизни?» «Ага, художником», – радостно говорила я, раскрашивая очередную картинку с котятами, больше похожими на лошадей, и кривоватым домиком с огромной печной трубой. Мама в ужасе хваталась за сердце и говорила: «Художник… Но ведь они все нищие! Ты что, хочешь бесславно умереть под забором, как…?»

В воздухе, отчетливо пахнувшем разбитыми родительскими мечтами, повисала мамина незаконченная фраза – она так ни разу и не сказала мне, какой же художник бесславно скончался под забором – и узнать это было самым страстным желанием моего детства.

8:30

Зинаида Ивановна проснулась и вышла в кухню. На мое робкое "Доброе утро" пробурчала что-то невнятное, недовольно оглядела гору посуды в раковине (Не успела вымыть!) и ушла принимать душ. Так, у меня 5 минут, чтобы все приготовить и вымыть – слушать ее ворчание с утра выше моих сил.