У кого-то осенью обязательно дожди косые, листья желтые, а птицы на юг летят.
А я не хочу, чтобы моя осень была похожа на все остальные.
Осень – это лета уходящего прощальный, с хрупкой позолотой взгляд,
И дождь, как лохматый уличный пёс, скулит, а в голосе ноты стальные.
На картинах осень, как один в один – желтая, багряная или серая.
Одна картина на всех – ну никакой, черт возьми, фантазии.
А я краски возьму и всё совершенно по своему сделаю,
И устрою на полотне собственное серебристо-сиреневое безобразие.
Скажете, не бывает осень такой? Нечего выдумывать. Да говорите.
А я не хочу, как все! Я свою осень вижу совершенно по своему.
Моя осень – это звезды, сасплавленные в антраците,
И пусть не всё получилось, но, ведь, попробовать стоило.
Птицы, говорите, на юг летят? А мои птицы-стихи осенью прилетают с юга.
Это именно они машут над городом золотыми крыльями.
Природа не терпит пустоты и все в ней идет по кругу.
И пусть моя осень неправильная, зато она не как у всех. Не пыльная.