быть отдельными, видимо, ближе
к назначенью, которого нет.
6 ноября 2016
Псевдожизнь. Академики псевдонаук,
вродеведьмы и якобымаги
собираются в стаи, как птицы на юг,
и вещают в эфир без бумаги.
Обо всем, что случится, случилось и есть,
о пришельцах, потопе, коране,
телепатии, снах про вселенскую сеть,
об успехах с приставкою «нано».
Эти слеты невежд (их оплатите Вы)
упакованы в псевдорекламу
и с улыбочкой псевдоведущих TV
преподносятся всем дуроломам.
6 ноября 2016
Я не родился каскадером
и не рубился на войне,
моя баронская корона
исподтишка мешала мне.
Я эту дрянь в сундук закинул,
за что хвалю себя вдвойне,
иначе б конь в трясине сгинул,
притом со мною на спине.
Теперь все дело только в шляпах,
они мелькают, как во сне,
одну забыл в медвежьих лапах,
с другой расстался на луне.
Зато я уток бью попарно
через каминный ход в стене:
вчера – обжаренных шикарно,
сегодня – тушенных в вине.
Давно живу на этом свете,
шутить умею, но не лгу,
и где-то бродит мой свидетель
с вишневым деревцем на лбу.
17 ноября 2016
На поверхности пусто, из живности ряска да мошки,
в глубине затаилась чужая зеленая жуть,
я держусь наверху в интерьере из красок домашних,
я ещё не готов за тобой в этот омут нырнуть.
Там нездешний покой маскирует себя под болото,
зазывая заблудшие души усталых людей,
там nonstop для входящих
без виз, паспортов и билетов,
но вернуться уже невозможно,
а я не Орфей.
И в намеченный час достаю чёрно-белое фото,
от которого каждая клетка сочится тоской.
Не кончается ночь, не кончается кровь на салфетках,
не кончается зябкая дрожь за последней строкой.
10 декабря 2016
3D-модель живого существа,
ходящего, жующего и даже
способного цитировать пассажи
из интернета про свои права.
И это – человек? Субъект продажи
нормального людского естества,
достоинства и разной прочей блажи,
мешающей в эпоху воровства.
Технологи блаженствуют – отлажен
процесс подмены каждого из вас.
17 декабря 2016
Любой из нас – чудак,
эльф, человек и гном,
имеет свой чердак,
забитый барахлом.
На чердаке живут
обрывки фраз и слов,
забытых в суете
бесчисленных минут,
и я, старьёвщик снов,
археопат идей,
листаю ассорти
случайного меню,
пытаюсь раздобыть
какой-нибудь приём —
менять поток судьбы
хотя бы на микрон.
Судьба за тем углом,
а перископ разбит.
17 декабря 2016
Мысль растёт, как сорняк, на моём пустыре,