Этот ответ «обнадёжил» меня ещё больше. Я не знал, что и думать, но понимал, что на вряд ли мне кто-то что-то скажет. Стало быть, случилось что-то плохое…
Я вернулся «домой» только в девять вечера. Долго проверяли всю материальную часть. Попутно зашёл в парикмахерскую и подстригся, как я это называю, «6-3-0». Вид у меня, конечно, ещё тот… худой, почти лысый, так ещё и бледный, что Луна за окном (хорошо, мама не видит).
И всё-таки гнетёт меня чувство того, что же завтра будет… Почему-то вспоминается: «В день завтрашний нельзя сегодня заглянуть, одна лишь мысль о нем стесняет мукой грудь. Кто знает, много ль дней тебе прожить осталось? Не трать их попусту, благоразумен будь.»
Знать бы ещё, на что их тратить… да и стоит ли вообще?
Пора бы уже спать идти, нам завтра в семь утра вылет. Только что-то меня всё равно тревожит… Скорее всего, просто неизвестность… Да, точно она. Она и вопрос о том, что же будет завтра…?
7.12.1999.
Ночью спал плохо, много ворочался, да и мыслей разнообразных, хоть отбавляй.
На аэродроме я был уже в шесть. Снега, вроде нет, а вроде он чувствуется. Странное ощущение. Я б даже сказал неприятное. И холодно. Очень холодно. Хотя, для этих краёв это нормально.
Командир ходит сердитей тучи и о чём-то постоянно переговаривается со штурманом Пашей. Радиста со стрелком вообще не видно, ибо они уже давно на борту. Игорь ходит и про себя причитает на чём Свет стоит. А самое главное – все почти что лысые. Что ж такое творится? Обстановка очень напряжённая, а главное – непонятная.