Если небо в дыму, значит, живы в домах батареи,
и плевать через стеклопакет на инфекцию труб.
Но решаю вопрос кардинально и диаметрально —
Жерла труб и коробки домов тают в сумраке дня.
Выхлопная труба под ногами поёт музыкально,
приближая реально к намеченной цели меня…
Тишина-то какая! Свобода и воля какая!
Гроздь рябины в опушке, тетёрки узорчатый след.
Через солнечный радужный раструб, обильно стекая,
орошает раздолье пространства оранжевый свет.
Запалю бересту – звонко стрельнут сухие поленья.
Пустит светлые слёзы по стёклам замёрзшим изба.
Загудит дымоход, и услышится трубное пенье,
и дымком вертикальным жильё обозначит труба.
А когда прояснится стекло, заберусь на полати,
сумрак мягко сгустится в углу за печною трубой,
Над избою штормит. Ах, как к месту сейчас, ах, как кстати,
этот ветра кларнет, этот вьюги внезапной гобой.
Как безбольно под них отпадают от сердца скорлупы,
как естественно вдруг под лопатками крылья растут.
Беспроблемную жизнь не сулите мне города трубы —
здесь в избе, у печи, мой достаток, покой и приют.