Да конца этой жизни пока что не видно.
За тонкой стенкой кружится метель…
За тонкой стенкой кружится метель,
Тепла нет в доме и огонь не грет,
Белеет саваном холодная постель,
Свеча чуть видна, и фитиль уж тлеет.
Нет связи с жизнью, нет пути назад,
И впереди не ясная дорога,
Друзей в воспоминаньях лишь парад,
И маята, без цели и без бога.
А, впрочем, и друзей уж нет,
Их разметали вьюги и дороги,
И между нами пропасть лет
И многие обитые пороги.
Меж нами опыт тяжких дней,
Переживаний и потерь, и горя,
И с тупостью обычною своей
Со всем, как будто споря,
Стоит обыденность и суета,
Борьба за хлеб-краюху горя,
За ней спешат тоска и маята,
Забот безбрежных, бесконечных – море.
х х х
За тонкой стенкой вертится метель,
И холод пробираясь в щели,
Напомнил мне весеннюю капель,
Синиц, что радостно запели.
Не верю ни в бога, ни в чёрта…
Не верю ни в бога, ни в чёрта,
А сам порой как сатана,
И между нами стёрта та незаметная черта,
Но если есть вообще она?
Где этот шаг, что их разделит?
Где тот порог, что стоит перейти,
Что даже землю с небом перемелет,
Что ни добра, ни зла там не найти?
Что есть добро? А где начала зла?
Иль свечка богу? Чёрту кочерга?
Скажите: где черта та пролегла?
Где крылья ангела, а где чертей рога?
Где истина? И есть она вообще?
Ни слово ли пустое? Заблуждение?
Что ищем мы с тобой вотще?
Не просто ли ума затменье?
И пусть орут, что есть черта на свете,
Что истина лежит на алтаре,
Что праведность не канет в лете,
И не сгорит на жертвенном костре,
Что истина в Аллахе иль Иисусе,
Что сам творец все споры разрешил,
Всё знает, чтобы не плутать в искусе,
И всё давно за нас свершил.
х х х
Не верю ни в бога, ни в чёрта,
А сам порой как сатана,
И грань меж ними просто стёрта…
Кому ж тогда нужна она?
Мчался, мчался по долине…
Мчался, мчался по долине
конь казацкий,
И стелился, и стелился
посвист залихватский.
Налетали, налетали казаки,
И рубили и крушили казаки:
То ли шашкой, то ли пулей, то конём,
То ль напором, то ли удалью, огнём.
Полыхали, полыхали хутора,
Уходить уж, уходить из них пора.
Не спешат удалые казаки уходить,
И надеются всё силой, удалью решить…
Но лежит по хуторам побитая братва,
И скатилась, уж скатилась голова,
Под булатом ляха иль османа,
Не увидят глазки Запорожья стана,
И заплачет, причитая, мать,
Будет в горе милая стенать.
Мчался, мчался по долине
конь казацкий,