Поколение одиночек - страница 4

Шрифт
Интервал


Ненаписанные песни – не долеченные раны,
Не помогут от болезни мои рваные карманы.
В ночь бессмысленных признаний, пристрели мои обиды,
Я не выношу прощаний по законам панихиды…
Мне не выжить в одиночку, под раскатами салюта,
Разметало по кусочкам, разбросало по маршрутам.
Мне не выстоять в сраженьи против личных тараканов,
Обещали подкрепленье, а налили полстакана…

Кто бы знал…

В спину взгляд колючий, гадкие улыбки…
Думал, что везучий!
Не считал убытки!
Дверь в чужое счастье затвори покрепче…
Память рви на части!
Может станет легче!
Убежать, бы!
Скрыться!
От себя подальше…
Или застрелиться?
Только бы без фальши!
Неразборчив почерк, рифмы бьет в ознобе!
Вместо мата – прочерк от бессильной злобы!
Мятая бумага, поиски сюжета…
Скрещенные шпаги!
Или пистолеты?
Кумачом алеет новая обида.
Думал, не посмеет?
Думал он для вида?
Целился бы лучше!
Кто бы знал Дантеса?
Сукин сын, ты, Пушкин!
Ну, какого беса?

Мы уже не такие…

Мы уже не такие как прежде,
Мы сменили привычные позы,
Все из племени пьющих да грешных,
Всё плюемся стихами да прозой…
Мы играем в азартные игры,
Наши селфи порочней чем порно,
Чередуем молитвы и литры,
Наступая на грабли повторно.
Мы мечтам своим режем крылья,
На костре, словно ведьму сжигаем.
Прах смешаем с дорожной пылью,
На все стороны разбросаем.
Глушим совесть опять чем умеем,
Как получится, где придется!
Потом плачем, себя жалеем,
И надеемся, что обойдется…
Сами врем себе – все в порядке,
Да смеемся скрипя зубами…
И дрожим будто в лихорадке,
И с друзьями пьем, и с врагами…

Рожденным в понедельник…

Ветром иллюзии сорваны крыши,
И навигатор сбился с маршрута,
Криком о помощи, тише и тише…
Глупые строчки – нужны вы кому-то?
Ставит диагноз безжалостно совесть,
Нас направляя в шестую палату,
Пряча в огонь свою новую повесть,
Ищем опять без вины виноватых,
Первый вопрос: А зачем тебе это?
Сказано, нечего делать – бездельник!
Только мы все здесь немного с приветом,
Только мы все, рождены в понедельник…

Снова пишу прозу

Осень укроет пледом,
Сшитым из листопада,
Всё, что случилось летом,
То вспоминать не надо.
Сон, что приснилось ночью,
Призрачный дым, не боле…
Утром разорван в клочья…
Пылью развеян в поле…
Льется коктейлем пьяным,
Терпкий осенний воздух.
Кутаясь в шаль тумана,
Снова пишу прозу.
Глупо искать рифмы,
В вое цепной псины.
Пьяные в хлам нимфы,
Пляшут вокруг осины…
Прыгают, веселятся.