Я не звоню, чтоб не мешать.
И только где-то там, под кожей,
От боли мается душа.
А жизнь несётся своим ходом,
И если проще, без прикрас –
Наверно, дело не в погоде
И не в делах. А только – в нас.
И снова, пленники разлуки,
Мы каждый варимся в своём.
И привыкаем к вечной скуке,
И привыкаем не вдвоём.
***
Всегда спешить, но всё равно опаздывать
На поезда, идущие к тебе.
Да, мы с тобою до безумья разные:
Я падаю, а ты, наверно, празднуешь
Такое изменение в судьбе.
Лететь к тебе, дела забросив важные
(Дамоклов меч уже давно повис),
Но забывать, что крылья-то бумажные,
И от дождя тяжёлые и влажные,
Меня не донесут, утянут вниз.
Спешить навстречу призрачным желаниям,
Иллюзиям и планам на двоих,
Шептать «люблю» почти как заклинание,
И верить, что закончатся скитания,
Когда я окажусь в руках твоих.
И всех, кто «кроме», удалять, замазывать.
Лишь на тебя смотреть до слепоты…
Всегда спешить, но всё равно опаздывать,
Бежать, нестись и мчатся, но опаздывать
На поезда до остановки «ты».
***
Дороги снежным полотном
Ведут к тебе. А я не еду.
Я засыпаю за столом
И просыпаюсь лишь к обеду –
Пишу стихи ночами о…
А впрочем, знаешь, уже реже,
Но наше глупое кино
Пока ещё ножами режет.
Я не звоню и не молю
Потратить полчаса на встречу.
Я до сих пор тебя люблю,
Но без тебя, поверь, мне легче.
Я привыкаю к новым снам,
В которых мы с тобой винтажны,
К молчащим неприметным дням,
К своим иллюзиям бумажным.
Я привыкаю к пустоте,
Которая за мной – повсюду,
Что дом заполнили не те,
Что я когда-нибудь забуду
Тебя… Но только об одном
Поёт мечта, подобно бреду:
Дороги снежным полотном
Ведут к тебе. А я не еду…
***
Километраж наматывать на руку,
Как шёлковую ленту, как канат.
Тебя любить – немыслимая мука.
Тобою жить – один кромешный ад.
Покорно ждать звонка и слепо верить,
Что на пороге ветреной зимы
Ты вдруг примчишься и откроешь двери,
Соскучившись по искреннему «мы».
Писать тебе объёмно и небрежно
О том, что на душе, о том, что ест.
И, в каждой строчке спрятав свою нежность,
Терпеть разлуку, как тяжёлый крест.
***
Затерявшись в пучине дум,
Выливаю себя в блокноты.
Без тебя каждый день угрюм
И паршив так, что выть охота.
Без тебя мне не мил полёт –
Отложила на полку крылья.
И душа без тебя не поёт,
Покрываясь печалью, как пылью.
Без тебя этот город глух,
Сер, и в нём я как в банке муха.
Чей-то голос коробит слух,
Так, что лучше – совсем без слуха.