– Ты поедешь с нами в Дамаск? – пишу я ей через полчаса. Откликается неожиданно быстро, будто сидела у компьютера и ждала вопроса:
– Поеду. Я в Бухаресте. У нас есть консульство, завтра поставлю визу. У вас есть?
– Думаю, быстро сделаю, друг уже получил. Он едет в Стамбул стопом, а я за ним – на машине. Тебя взять в Бухаресте?
– Нет. Назначим стрелку.
– Тогда скажи, как тебя зовут по-настоящему. И фотку, может, все-таки пришлешь? Иначе как мы узнаем друг друга?
– Как-нибудь узнаем. Не беспокойся.
ВЫКЛИКАТЬ СЛУЧАЙНОСТИ
Форд-фиеста 1991 года, заменить рычаги подвески, взять инструмент. Карты. Немного денег – все, что есть. Можно одолжить еще сотню, все равно отдавать в другой жизни. Ведь жизней, конечно, у человека много. Полно. Вот и виза, блеклая рамочка в паспорте с личной печатью сирийского консула. Остались только рычаги. Подвеска слегка гуляет, а ехать на десять тысяч. Через Украину, Молдавию, Румынию, Турцию. Всюду теперь границы.
Перед выездом еще раз проверяю личные сообщения. Ничего. Ни слова. Иду на форум журнала. Черт. Она удалила акаунт. Что за ерунда? Зачем? Мы ведь назначили день, когда встретимся. И где же?
Хорошо. Значит, либо все отменяется, либо встреча должна быть случайной. Как говорил Арнобий, из двух неопределенностей всегда следует выбирать ту, которая оставляет надежду. Ехать мимо Бухареста не спеша. Ехать через Румынию не спеша. Выкликать случайности.
Беда только в том, что не спеша – уже не получается. Таможни, границы, таможни… Они всегда не работают, или работают – но не сейчас. Час за часом на каждой границе.
На вторые сутки от недосыпа начинает темнеть в глазах. А трасса не из легких.
Молдавская дорога – римская брусчатка с островками размытого асфальта.
Да и румынские дороги – не хайвеи. И деревья стоят вплотную к обочине.
ТУМАН
Как я вообще оказался здесь, почему еду в этом вязком тумане, сквозь который с трудом видны редкие дома вдоль дороги?
Куда я еду, откуда? Уже ничего не помню. Встреча? С кем? С каким-то придуманным мною персонажем? Мне нужно быть самое большее через четыре дня в Стамбуле, он совсем рядом, куда я спешу? Поворот на Констанцу. Был или не был? Карта живет своей жизнью, дорога – своей. Названия не совпадают. Куда меня занесло?
Резко сжимаю пальцами мочки ушей.
Надо отдохнуть. Наверняка дальше найдется какой-нибудь съезд. Наверняка. Не спать. Еще несколько километров (скорее бы их проехать), и там точно будет поворот…