Коль сей талант ниспослан богом,
То торговать им - тяжкий грех!
Придумал дьявол гонорары
И копирайт им на подмогу,
Вставай, народ, на холивары,
Чтобы писак построить всех!
Ведь что затеяли тут, дуры:
Лишить библиотек народ,
И жить безбедно на проценты,
От платных скачек их халтуры!
Ишь, пишут письма президенту!
Но он их, к счастью, не прочтет.
И вот, в весенний вечер мокрый,
Сидишь и думаешь порой:
О славься, славься, муж богатый
Или хотя бы просто добрый,
Что машет за двоих лопатой,
И кормит гения икрой!
***
Соцсеть! Как много в этом слове
Для сердца блоггера слилось,
И написалось, и прочлось.
Вот непорочная девица
Стих сочинила на страницу,
Сплошь о любви.
Но, слыша критики раскаты,
Такие изрыгает маты -
Хоть шлюх на мастер-класс зови!
А вот кота владелец гордый
Его выкладывает морду -
И фото мегабайт на семь
Подвешивает ленту всем.
В комьюнити младые мамы
ГВ-боев лелеют шрамы,
В Рожану шлют.
Наперебой бранят больницы,
Мечтая в поле разродится, -
Но что-то в поле не идут.
А рядом ру_чайлдфри буяют,
Там всех детишками пугают:
Мол, лучше в саване лежать,
Чем это страшное рожать.
А вот рисунок гениальный,
Но: "Аффтар, горизонт завален!"
Толпа кричит.
Художник мог бы оправдаться,
На стиль, на классику сослаться...
Но он привычный. Он молчит.
И лезут тролли из берлоги,
Чтоб поглазеть в чужие блоги,
А то и показать им что,
Пошире распахнув пальто.
Вот сдуру тысячник известный
Прилюдно высказался честно
О дураке.
И якобы интеллигенты
Так упоенно срут в комменты,
Что быдло курит в уголке.
А чей-то нерв достиг предела,
Убил дневник - и верно сделал.
Но мучает соблазн большой:
Не завести ль тотчас другой?!
Вот психиатр. Он приличный.
Он никому не пишет в личку.
(А все в блокнот!)
Он к доктору наук стремится
И непременно защитится -
Материал лишь соберет.
Кто варит мыло, кто скандалы,
Кто "выпил йад", кто "жжот напалмом",
Кто тихо плачет под замком,
А кто-то машет кулаком.
А скоро муж придет с работы,
Борща запросит и компота,
Но есть лишь трэд.
И хорошо, когда в заначке
Лежит пельменей мерзлых пачка.
...Но чаще и пельменей нет.
Ночь. Январь. Новый Год уж в дороге.
И стоит первый гость на пороге.
А за ним – еще целая рота.
Все хотят съесть и выпить чего-то.
Первый тост, так сказать, на дорожку
Был заеден салатом с горошком.
Чтоб гостей обминуло ненастье,