Пора…
Илья Колдунов, известный соседям как Колдун, окинул взглядом пустое пространство вокруг себя. Гулкое, необъятное и безлюдное. Таким стал «Аэропорт» – некогда оживленная конечная станция красной ветки ростовского метро, отрезанная теперь от остальной подземки.
Сейчас здесь жил только Илья. И с ним здесь были только Оленька и Сергейка. Больше – никого. Но ведь им больше никто и не нужен.
Костерок совсем погас. Со всех сторон навалилась темнота – густая и вязкая, как кровь жабоголовых. Пялиться в такой мрак – все равно что смотреть с закрытыми глазами.
Скупо щелкнув зажигалкой, Илья запалил простенький самодельный светильник: ржавая консервная банка, старое прогорклое масло на дне, скрученный из ваты фитиль. Маленький потрескивающий огонек на кончике фитилька сносно освещал разве что лицо Ильи. Лицо было бледным и исхудавшим. В глазах, угрюмо глядевших из-под густых бровей, отражался язычок пламени.
Илья не тосковал по свету. Теперь уже – нет. В темноте было даже проще. Подумаешь, ничего не видно в темноте. Зато слышно лучше. Он улыбнулся.
– Оленька? Сергейка? Ну, как вы там?
– Хорошо, пап! – Задорный детский голосок донесся из-за выщербленного края платформы, едва-едва различимого в слабом свете.
– Опять уходишь, Илюша? – Оленька, разумеется, была с ребенком. – Скучно нам без тебя.
Голос у жены – грустный-грустный. Как всегда. С тех самых пор…
– Надо, милая, – вздохнул Илья.
– А может, останешься?.. Сегодня?.. А?.. – Слабая надежда. Привычный вопрос, который Оленька в последнее время задает ему все чаще.
И – такой же привычный ответ:
– Нет, Оленька, извини. Ты же знаешь… Ты же все понимаешь, умница моя.
Тихий вздох. Она все понимала, она с ним не спорила. Никогда.
– Пап, принесешь еще что-нибудь сверху? – Шустренький Сергейка был уже где-то совсем рядом. Почудилось, что из-за края платформы вот-вот покажется белобрысая макушка.
Хотя нет, не покажется. Росточком не вышел, бандит. Мал еще. Ну, разве что если подпрыгнет хорошенько. Или если мать подсадит.
– Не мешай отцу! У него дела, – с неубедительной строгостью попеняла сынишке Оленька. Ни сердиться по-настоящему, ни тем более ругаться она не умела. Особенно на Сергейку.
– Па-а-ап, принесешь, а?
– Принесу-принесу.
Илья не удержался. Шагнул-таки на голос. А ведь знал: не стоит этого делать.