Окно. Третий этаж. Вокруг деревья, газоны, вдалеке
виднеется пруд или река. Я за городом, однозначно. Решеток нет. И
на том спасибо. Так, а что у нас здесь? Стандартный санузел. Окна
нет. Возвращаюсь в комнату. Рамы «глухие». Чтобы вылезти, надо
выбивать стекло. А что дальше? Прыгать? Покалечусь и все равно не
убегу… Так, а что у нас с дверью?
В коридоре на стуле сидит крупный крепкий дядька.
Смотрит на меня, как удав на кролика.
— Чего вылез? — голос жесткий, с
угрозой. — Назад пошел.
— Так мне по маленькому, — прошусь
я.
— В палате толчок есть — туда свои дела делай. И
в коридор ни ногой. Понял? Не то гайморит на одно место
заработаешь.
Закрываю дверь. Обложили. Интересно, Глеб меня уже
ищет? Он вроде как собирался куда-то в командировку уезжать, но
должен был вернуться как раз к моему выходу из инстанса. Раз так,
то он уже был у меня в комплексе. Если Шантарский не наврал, что
тоже может быть, прошло достаточно много времени. Света уж точно
подняла тревогу. Мы с ней договаривались созвониться после выхода
из игры. Значит, Глеб попытается связаться с Роргом. Фома, уверен,
тоже молчать не будет… Короче, думаю, меня уже ищут… Но время
уходит… Надо что-то делать. Но что?
Когда я уже схватился за стул, намереваясь выбить им
окно, дверь в палату открылась. На пороге появился человек-гора.
По-другому и не скажешь. Рост метр девяносто, не меньше.
Телосложение штангиста либо борца. Скорее тяжелоатлет, чем
борец, — осанка не та. Штангисты не сутулятся так, как боксеры
и борцы. Грудная клетка больше развита. Короче, гора мышц. Я как-то
даже поник, но стул из рук не выпускал, неумело прикрываясь им, как
щитом.
— Олег Иванович, — прогудел великан. —
Оставьте мебель в покое и следуйте за мной.
— К-куда? — мой голос предательски дрогнул.
Спеша реабилитироваться, я добавил: — Учтите, меня уже ищут
и…
— Успокойтесь, — перебил мою тираду
он. — Возьмите себя в руки. Я здесь, чтобы вывести вас отсюда.
Идемте.
Он открыл двери в коридор и вышел первым. Я не знаю,
кто этот человек. Мне не известны его намерения, но то, что
оставаться в этой клетке я не намерен — ясно как день. Есть
призрачная вероятность того, что по дороге мне удастся улизнуть от
этого неуклюжего тролля. Надеюсь, он действительно
неуклюжий…
Выглядываю в коридор. Широкая спина моего «спасителя»
уже в пяти шагах от меня. Идет, не оборачиваясь. Не похоже на
конвой. Скорее ему все равно, иду я за ним или нет. Обнадеживает
вид моего «тюремщика». Он все так же сидит на стуле. Руки скрещены
на груди. Только голова как-то безвольно висит. Повернута чуть
набок. Глаза закрыты. Уснул что ли?