- Доброй ночи, - медленно произнес я, запрокидывая голову и
глядя на черные глаза щелочки, добрые глаза. - А вы кто?
- Привет, Гарри! Я Рубеус Хагрид, Хранитель Ключей Хогвартса.
Меня за тобой послал профессор Дамблдор, великий человек!
Ну это понятно… Нет. Ничего не понятно. Надо прояснить.
- И что же от меня нужно профессору?
Простой вопрос поставил огромного мужика в тупик. Как-то неловко
он спрятал за спину широкие ладони с зажатым в них маленьким
розовым зонтом.
- А. Это... Ну… Я пришёл помочь тебе с покупками для школы! -
нашелся с ответом Хагрид, улыбнулся так, что борода встопорщилась и
важно кивнул. - Вот такие дела, Гарри!
- Вас всегда посылают помогать ученикам?
- Нет… То есть… Иногда бывает. А! У тебя скоро день
рождения!
- Я знаю. И что?
- Ну… э… торт испёк тебе. Вот держи.
У меня с этого мужика уже голова начинает кружиться. Разговор у
нас не клеится, он просто не умеет вписываться в обычные шаблоны
разговора, и еще почему-то смущается со мной говорить и даже
смотреть, особенно на шрам. Ничего не понимаю абсолютно!
***
Оказалось, что у магов есть своя спрятанная от обычных людей
улица. Не-магов они называют маглами. Попасть в переулок можно было
из бара Дырявый Котёл аж в центре Лондона. Ещё мне удалось узнать
из лопотания Хагрида, что Альбус Дамблдор - великий человек, мои
родители были хорошими людьми, умерли молодыми и красивыми, я
теперь суперзвезда из-за шрама на лбу и что круче школы Хогвартс
нет на свете места.
О чем бы мы не завели разговор, Хагрид постоянно уходил в эти
темы. А стоило завести речь о магии, как этот огромный и страшный
мужик съеживался будто от страха, прятал за спину зонтик и
оглядывался по сторонам. А еще просил потише, ибо Статус
Секретности! Вдруг чего, а ему ведь доверяет сам Великий... О, Боги
Смерти, дайте терпения!
В бар мы пришли уже под утро. Народу в замызганном зале нет,
только старушка в углу кемарит и бомжеватого вида старичок с
газетой помешивает сахар в кружке, не прикасаясь к ложке пальцами.
Поздоровавшись с барменом, Хагрид потащил меня на задний двор
заведения. Потом достал старый розовый зонт и постучал по
кирпичам.
- Ну вот, Гарри, запоминай порядок кирпичей.
- Порядок чего? О... понятно.
Толстая кирпичная стена сложилась сама в себя в по бокам и явила
солнечную улицу, хотя в Лондоне пасмурно. Оттуда пахнуло теплым
ветерком и запахом свежей выпечки, а еще почему-то запахом
ромашки.