– Сейчас камушки кину, а все подробности потом, – скороговоркой бросила Маргарита и, скинув с плеча рюкзачок, принялась копаться в его недрах.
Это продолжалось довольно долго. При этом Марго тихо жаловалась:
– Надавали учебников. Ничего теперь из-за них не найдешь.
В следующий момент учебники один за другим полетели на пол.
– Нехорошая девочка, – тут же прокомментировала ее действия Варвара. – Разве можно так обращаться со школьным имуществом?
Марго, не отвечая, продолжала поиски. Затем, оставив в покое рюкзак, вдруг хлопнула себя по лбу:
– Совсем из головы вон! Камушки ведь у меня в кармане!
Резко выпрямившись, она полезла в карман вельветового пиджака.
– Вот, нашла.
Иван увидал замшевый мешочек с завязочками. Марго потянула за тесемку и высыпала на ладонь несколько разноцветных камушков, гладких, словно речная галька.
– Что это? – задал новый вопрос Иван.
– Наследство далеких предков, – отвечала Варя.
– Каких предков? – захотелось выяснить Ивану.
– Тс-с, – прижала палец к губам Марго. – После узнаешь. Не мешай мне сосредоточиваться.
И, повернувшись, она подошла к подоконнику. Остальные обступили ее. Марго опустила камушки обратно в кисет, сжала его ладонями и, поднеся к самому лицу, что-то пошептала. Затем резким движением высыпала камушки из кисета на подоконник и склонилась над ними.
– И что все это значит? – опять не выдержал Иван.
– Заткнись и смотри, – ткнула его пальцем в бок Варвара.
Марго с минуту молчала. Затем тоном, не допускающим возражений, произнесла:
– К завучу нам идти сегодня никак нельзя. И вообще надо срочно отсюда смываться.
– И где все это написано? – поинтересовался Иван.
– Тут, – коротко бросила Марго.
– Где? – не отставал Иван.
– Здесь, – ткнула пальцем в лежащие на подоконнике камушки Марго. – Но ты непосвященный. Поэтому все равно не поймешь.
– Может, все же попробуешь объяснить? – Ивану стало обидно.
Марго внимательно на него посмотрела.
– Ладно, – со вздохом отозвалась она. – Попробую. Вот. Гляди. Этот, – указала она на бурый камушек, который был самым крупным из всех, – условно говоря, наш Тарас Бульба. Ну, или просто начальник. Это, – теперь ее палец указывал на сизую плоскую гальку, – как бы наш путь к Тарасу. А этот, – ткнула она в круглый, как бусинка, полупрозрачный камушек, смахивающий на гранат, – отрезает нам путь к начальству. Красный свет – прохода нет. Понял?