А не ушёл, как я внезапно,
Когда от напряженья жил,
Готово сердце разорваться…
Она стоит перед тобой,
В предсмертном траурном наряде:
Я знаю, что такое боль -
Она читается во взгляде…
Она читается в Душе,
Как книга. О, прошу, любимый!
Не совершай ненужных жертв,
Когда она проходит мимо!
Смотри: я здесь. Не умерла.
Перед тобой стою. Лаура.
Я для тебя всегда жива,
Ведь ты надеешься на чудо.
Ведь ты надеешься и ждёшь…
И видишь гроб со мной свинцовый…
Питаешь сердцем эту ложь,
Что разлучён судьбой со мною!
Неправда это! Я с тобой.
Дай мне обнять тебя, любимый!
И нам вновь станет хорошо…
Как прежде – когда живы были…
И нам вновь станет хорошо…
Дай мне с тобой теснее слиться,
Чтобы, загладив грусти шов,
Неслышно плакать, да молиться....
#Савелий_Кострикин
#Порыв_Души
Похороны Гоголя (Автобиографическое).
Странно то, что мир ещё не мёртвый:
Круг замкнулся. Жизни полоса
Раздавила то, что было твёрдым,
А до смерти только три часа.
Только – что здесь лужи на дорогах,
Пыль и грязь, поднятые столбом,
А теперь ползут неслышно дроги
С почерневшим от дождя гробом.
Плоскость луж неровною каймою
По стеклу молекул расползлась.
И уменьшив шансы выжить втрое
Отняла невидимую власть.
Эта жизнь, признаться не по силам,
Тем, кто верил, думал и мечтал
Призрака увидеть у могилы,
Сгинув напрочь в огненный овал,
Отказавшись думать переменной
Квадратичных мыслей и чудес.
Но у нас изъято чувство меры,
Потому кричим «Христос Воскрес!».
Но теперь – то что скажи на милость,
Поминать, когда поминок нет
Жалуясь Создателю на сырость,
Что сковала костный трафарет?
Нет ведь смысла всё сводит к Пророку,
Как котангенс альфа – мертвеца,
Зажимая в узких рамках тропы,
Словно взгляд пожухлого лица,
Словно осень здесь не проходила,
И не лился Первозданный свет.
Ты по что гуляешь у могилы,
Что сковала костный трафарет?
#Савелий_Кострикин
#Порыв_Души
Прогрессив – хаус… Ей – Богу – прогрессив – хаус…
Я берусь вдохновением, молча за свой карандаш,
И Лаура умершая снова, в Душе воскресает…
Боже! Я благодарен тебе, за неведомый этот пассаж!
Рисую я постмодернизмом… Хвост рыжий (наверное – лисий)…
И те строки, как целая жизнь, но для той, что уже умерла…
Пытаюсь стихом я восполнить… Но жизнь – потеряла смысл…
Меж тем мой Бродский, рисует Лауре уши, лапы, глаза…
Перемотка времён… Карандаш застывает в руке…
Неподвижно лежит на бумаге, лиса предо мною…