Почтальон резко затормозил и замер, вцепившись вспотевшими ладонями в руль.
– Вам письмо – пляшите… – почему-то пробормотал он.
Дверь автомобиля открылась, и стала видна наклеенная на нее эмблема – изображение яичницы-глазуньи с двумя яркими желтками. Из автомобиля спешно выкарабкался Главный Редактор газеты «Яичница». Вид у него был взъерошенный, обычно аккуратнейшим образом завязанный галстук сбился на сторону. Однако Почтальон не обратил на это никакого внимания – никогда еще он не был так счастлив видеть хозяина «Яичницы». А все потому, что тот не оказался дорожным полицейским.
– Господин Редактор, это вы? А я тут…
– Ты развез газеты?!!
– Почти все. Осталось совсем немножко. Но я успею, успею к завтраку, клянусь почтовым ящиком!
– Проклятье! – завопил Главный Редактор и схватился за голову, будто она у него вдруг очень сильно заболела. – Отправляйся обратно, срочно вытаскивай все из ящиков и в костер!
– И что же – горожане останутся без свежей «Яичницы»?! – брови Почтальона полезли на лоб, норовя скрыться под козырьком фуражки.
– Допущена неточность! Непростительная ошибка! Бракованный тираж!! У меня в багажнике правильные газеты! Их надо срочно разложить вместо старых!
«Должно быть, слишком много шампанского выпил господин Редактор в этот Новый год», – с сочувствием подумал Почтальон.
– Вы уверены?
– Хватит болтать! Быстро вылезай из своей консервной банки!
Главный Редактор вместе с Почтальоном выгрузили из фургона оставшиеся пачки «Яичницы» и положили на их место газеты из багажника редакторской машины.
– А теперь гони! И чтобы граждане получили к завтраку новую «Яичницу»! Не успеешь – положу под пресс. Печатный, – прошипел Главный Редактор, притянув Почтальона к себе за лацканы форменного пиджака.
Почтальон испуганно отдал честь, вскочил за руль, и через мгновение его фургончик, резко развернувшись, помчался обратно к центру города.
– Ну, вроде пронесло… – прошептал Главный Редактор. Потом спохватился и принялся шарить по карманам. Наконец он нашел зажигалку и начал чиркать ею у пачек с газетами. Налетевший неизвестно откуда ветер то и дело сбивал пламя, и бумага все не занималась.
– Черт бы побрал эту желтую прессу! – в отчаянии вскрикнул он и побежал к своей машине. Порывшись в багажнике, Редактор вытащил резиновый шланг. Потом трясущимися руками отвернул крышку бензобака, уронил ее на асфальт, засунул шланг одним концом в машину, а другим себе в рот и принялся сосать. Он весь побагровел, лоб его вспотел, а глаза вылезли из орбит. Бензин все не шел.