– Благородный, – прошептал Киман.
– Сам вижу, – буркнул отец.
Тело незнакомца упитанное и рыхлое,
на животе хорошо видны жирные складки. Чёрная бородка клинышком и
тщательно ухоженные усы. Это не борода деда Пимена, у которого
волосы торчат во все стороны сразу. Ну а главное руки, очень чистые
и мягкие ладошки с гладкими ногтями, никаких мозолей и бородавок.
Точно витус.
– Превеликий Создатель, – зашептал
отец, – спаси и сохрани нас.
– Папа, – Киман глянул на родителя, –
неужели это оно, проклятие нишранов?
– Да, сынок, оно самое, – голос отца
дрогнул. – Вот уже и до благородных добралось.
Две парафиновые свечи на бронзовом
литом канделябре заливают прихожую съёмной квартиры неровным жёлтым
светом. Зима, раннее утро. С улицы, через окна кухни и гостиной, в
квартиру проникает лишь слабый свет фонарей. Туран Атиноу, чиновник
сыскной полиции, остановился перед запертой дверью. Тёплое пальто
на меху укутывает тело и руки. На ногах вместо щегольских ботинок
или офицерских сапог самые настоящие валенки. Пусть и дорогие, по
меркам простых обывателей, с резиновыми подошвами, но всё равно
валенки. Зимы в Снорке суровые. Первый же мороз выбил из головы
дурь. Ещё тогда, в конце ноября, Туран поспешил переобуться в
валенки. А то и без ног остаться недолго.
Так, Туран распахнул небольшой
кожаный портфель, кажется, ничего не забыл. Ключи на месте, тонкие
чёрные перчатки на месте, «походная канцелярия», бумага и
чернильница, на месте. Можно смело отправляться на службу, так
сказать, во всеоружии. Вместе с меховой шапкой Туран стащил с полки
толстые тёплые рукавицы. Вот теперь точно всё. Осталось провернуть
пару раз рукоятку дверного замка и задуть свечи. Только вместо
этого Туран замер на месте и «прислушался».
Туран не простой обыватель, а мастер,
человек со сверхспособностями. Как эмпат он не может читать мысли
людей, зато чувствует их эмоции на расстоянии до двадцати метров.
Если закрыть глаза и немного сосредоточиться, то эмоции других
людей замелькают перед внутренним взором ещё ярче, ещё
отчётливей.
В квартире под Тураном живёт витус
Ямор, чиновник из канцелярии губернатора, то ли финансовый
инспектор, то ли почётный попечитель чего-то там. Туран улыбнулся с
закрытыми глазами. Витус Ямор тоже собирается выйти из дома. Только
в первый рабочий день недели он страдает от похмелья. Голова
чиновника гудит как чугунный колокол и едва не раскалывается от
неслышного звона. Больше всего витусу Ямору хочется принять
«лекарство», не меньше половины бутылки чего покрепче, и завалиться
обратно спать. Но нельзя. Служба – это святое. Мастер Шандар,
губернатор Снорской губернии, и так регулярно делает ему замечания.
Но это ладно.