Кому я был не в радость иль помеха,
Вот так всегда, где я, там ерунда,
Стать королем, для всех честных потеха.
Ведь нет такого больше королевства,
Оно пришло из сказочного детства,
Она так ничего и не сказала,
Когда обратно в сказку уезжала.
На подоконнике подписанный листок,
А мне на посошок налили стопку,
И мать сказала:
До Люксембурга сто дорог, сынок…
***
Где искать от зари до заката,
Похоронки на имя солдата,
Из дозора пропали ребята,
Будто нету могилы Мюрата.
Ты же кровь поливал, мой родной,
Что ты, мама, был просто штабной,
Над бумажками под рукавом,
Под тельняшкой по сердцу смычком,
Назначением почтальон,
В отречении Наполеон,
Фантазер рисовал на песке,
Гибель армий баталий троянских,
Изложи на тетрадном листке,
Запорожцев маляву османским,
Ятаганов короткая смерть,
Зачеркнет миллионы армянских,
Рубиконами осатанеть,
Если кровь сургучом на виске…
Заменив электронною почтой,
С сумкой помочью на рукаве,
Почтальона, ушедшего ночью,
И пришедшего на заре…
***
Всю жизнь натруженно болит спина,
Он говорит, так ведь она одна,
На всех, одна тебе дана,
Неси свой крест, что выбрал,
Сатана…
Зачем таскал, на плечи брал,
Иль по плечу никто не хлопотал,
Ну, хочешь, постучу,
Прокашляешься, скажешь,
Проглочу,
Что сам не можешь,
Кажется пустяк,
Носить бы фрак,
И слыть вельможей,
Вериги с ног
Сбивают только раз,
Когда ходить уже не сможешь,
Так не снимай,
В геенну или в рай,
Носи в руках,
Как кашу в котелках,
Замерзшим на заброшенных фронтах,
Жри сам, покуда не остыла,
Спина горбом, и все постыло,
Давай вставать,
Через плечо,
Как помочь одевать,
Всего немного,
Сумку на плечо,
В ней письма,
Ты, все знают, что доставишь,
Спина-спиной,
А адресатов много…
***
Пропела птица в феврале,
С утра не в голос прокричала,
Как очумевшая по свету,
Тебя не стало на земле,
Мне не простить себе за это,
И речь, и письменность пропала.
С одною сумою на двоих
Краюхи хлеб, родные души,
В конвертах прозу, белый стих
Обоим доводилось слушать
Под инфракрасным фонарем,
Диктант тотальный под огнем,
Орфографического словаря,
Как Господа, не поминая всуе,
Кто доживет до февраля,
Письмо за пазуху засунет,
Какой весна на свете будет,
Но горец целит почтаря…
Всех сослуживцев адреса,
Наверное, он помнил с детства,
Как звонкий обод колеса,
На проволочном поводке,
Катясь под горочку, домой
Не мой отправился цинковый,
Сияет фиксой золотой
На крышке бархатом багровой