Вечерело и парк был пуст, такой чистый и невинный, сидя здесь я чувствовал переполняющую меня меланхолию. Я записывал всю красоту здешней природы: качающиеся деревья, колыхающаяся трава, мутный от водорослей пруд, небольшое семейство уток, стаи голубей и воробьёв, закат… Закат. И девушка. Ещё одна – подумал я. Но нет, эта девушка была необычной. Девушка в белом платье, её рыжие волосы развивались на ветру. Она словно была частью этого парка, будто сливаясь с его красотой. Я не заметил, как она оказалась возле меня.
–Ты писатель или поэт? – спросила она меня.
–А что поэт не может быть писателем? Или писатель – поэтом? И те и другие пишут, разве есть разница?
–Я тоже так думаю. – она мило улыбнулась. – Можно присесть?
–Конечно. Тем более я всё равно уже собирался уходить.
–Тебе вовсе не обязательно…
–Но я ухожу.
Я быстрым шагом направился к себе домой, не сбавляя темпа до самого выхода из парка. Мне всегда претило пустое общение. Я всю свою жизнь был один, сам по себе, независимый и самостоятельный. Я живу так, как я сам того хочу.
Я не знаю почему, но я думал про эту девушку. Она стала для меня неким вдохом свежего воздуха.
Я вспоминаю о тебе,
Рисуя строки на бумаге,
И образ твой, почти всегда,
Всплывает вновь перед глазами.
Я помню волосы твои,
Что, словно пламя, развевались,
Я помню то, как мило ты
В глаза мне улыбалась.
Мне нечего тебе сказать,
Я подружиться даже не пытаюсь,
Я лишь живу, как сам хочу,
И горд за то, чем занимаюсь.
Я помню страх в глазах твоих
И мира отречённость,
Я и писатель и поэт,
Но я не облегчу твои страданья.
Не знаю почему, но на следующий день я вновь пришёл на тоже самое место. Я не хотел увидеть ту девушку. Я хотел увидеть тот же самый образ грусти, страдания, чистоты и невинности, девичьей простоты. Я хотел видеть тот образ, что так вдохновил меня. Я гнался за вдохновением. К моему удивлению, на том же месте, сквозь ту же самую девушку, я увидел тот же самый образ – образ моего вдохновения. Она сидела на той же лавочке, под тем же клёном. Я видел её вчера, но внутри меня играли нотки знакомой мне меланхолии. Я смотрел на неё, а сердце словно чувствовало будто лето забирает её жизнь, превращаясь в осень.
–Можно мне… – я даже не успел договорить.
–Да, конечно, я всё равно собиралась уходить.
–Но я не имел ввиду… – она будто собралась обрывать каждую мою фразу.