– Что вам нужно?
– Нужно… – священник, чье лицо почти полностью скрывал капюшон сутаны, кивнул на кровать, на которой лежал толстый, большой конверт из манильской бумаги, – открой и прочитай…
Трясущимися руками «полковник», ставший сейчас одним из батальонных командиров белфастской бригады ИРА, вскрыл конверт. В нем обнаружились два листа убористого машинописного текста, остальное пространство занимали деньги – пачки крупных купюр в банковской упаковке, североамериканские доллары. Их было много. Полковник отложил пакет с долларами, вчитался в убористый, напечатанный мелким шрифтом текст – и почувствовал себя плохо…
– На кого вы работаете?
– Я… На себя самого, какая разница! То, что я тебе предлагаю, сделает тебя героем среди своих.
– Это провокация, – полковник не мог поверить в написанное, – это…
– Это шанс для тебя. Если ты это сделаешь, никто потом не поверит, что ты наш агент. Вернее, мой агент. Ни одна разведслужба не позволит своему агенту сделать подобное.
– Меня потом убьют. Найдет и убьет САС безо всякого суда.
– Там, помимо налички, две банковские карточки. На них – сто тысяч фунтов, как видишь, с деньгами я тебя не обижаю. На операцию ты потратишь максимум пятьдесят – остальные все твои. Оружие за мой счет, я его уже оплатил и перевозку до Британии – тоже. Если почувствуешь, что пахнет жареным, смывайся. Денег тебе хватит, учитывая и твои старые накопления.
– Я…
– Решайся! Разве у тебя есть выбор?!
Полковник смотрел на расплывающиеся перед глазами строчки.
– Хорошо…
– Не слышу!
– Хорошо. Сделаю.
– Ну, вот и договорились… – священник встал с кровати, пошел к двери. – Да, кстати, Кевин… Тебе ничего не известно о том парне, что расстрелял патруль на улице?
– Нет. Он не из наших.
– Русский? Я давно не был в этих краях.
– Возможно. Мы ничего про него не знаем.
– Как же тогда общаетесь?
– Через Интернет. Он оставляет нам сообщения. Каждый раз из разных мест.
Священник кивнул – так он и думал. Схема действий русского выдавала в нем серьезного противника.
– Если узнаешь что-то реальное про этого русского – две тысячи фунтов. Он нам нужен.
– Понял…
– Как будешь готов, сообщишь мне. Канал старый.
– Хорошо…
– Ну, тогда спи, Кевин. Приятных снов.
Священник ушел – испарился, словно злой дух. А Кевин О’Коннел, «полковник», командир батальона белфастской бригады ИРА, остался сидеть в своей тесной комнатушке, бессмысленно уставившись в стену, словно пытаясь отыскать какую-то непостижимую человеческим умом истину на грязных, сальных разводах обоев…