– Че натворил-то, а? – через плечо «жвачного» в паспорт уже заглядывал второй патрульный – низенький и пухлый.
Третий – худощавый верзила – с глуповатой улыбкой молча пялился немигающими глазами на Егора.
– Ничего не натворил, – буркнул Егор. Докладываться этим стервятникам о том, что их не касается, он не собирался. Не обязан. Да и не чувствовал он себя «натворившим». Даже после разговора с Кабаевым. Ну то есть вообще не чувствовал. Ни малейшей вины за собой не ощущал. Только обиду. Которая, между прочим, уже переносилась и на этих ментов тоже.
– Совсем-совсем ниче? – хитро прищурился недомерок в форме. – Че, не гонишь?
– Просто перевожусь. На новое место службы.
– Ага, «просто», – гоготнул жвачный. Поперхнулся. Отхаркнулся. Снова принялся гонять резинку во рту. – Просто так из Кольца в Форпостовскую дыру не уходят.
Егору снова захотелось вбить жвачку ему в глотку. Поглубже. Так поглубже, чтоб из задницы вылезла.
– Слышь, а че, правда, говорят, вы ночью по провинциалам шмоляли? – неожиданно сменил тему чекающий коротышка.
– Я не шмолял, – ответил Егор.
– Да ладно тебе, братело, – жвачный по-панибратски хлопнул его по плечу. – Наши парни сегодня у вас на Рязанке все утро прикрывали похоронно-санитарную команду. Похоронцы трупы со МКАДа растаскивали. Жмуров, которых твари сожрать не успели. Вы ж там уйму беженцев положили.
– А че, правильно, – снисходительно одобрил коротыш. – Так им, сукам, и надо. Че в столицу-то без визы лезть?
– Не-е, неправильно это, – неожиданно возразил жвачный.
Егор удивленно посмотрел на него. Не похож был вообще-то этот мент на великого гуманиста.
– Фигня какая-то получается, если не тварей, а провинциалов отстреливать начинают, – задумчиво продолжал патрульный с жвачкой.
– А че фигня-то? – вытаращил глаза коротышка. Тоже, видать, удивился.
Да и третий – молчаливый – мент озадачено уставился на жвачного.
– А то, что боеприпасов не напасешься, – обосновал свою позицию тот. – У нас вон дежурный табель уже урезали на полрожка.
– А-а-а, – протянул коротышка. – Ну, вообще, да. Че-то жирно живут эти секторские, если по людям палят почем зря. Слышь ты, жирно живете, а?
Коротыш повернулся к Егору.
Егор ничего не ответил. Молча взял паспорт из рук жвачного.
– Э-э-э, ты че?! – выпятил грудь коротыш.
– Документы в порядке? – хмуро спросил Егор, даже не взглянув на него. Не этот недомерок был главным в патруле.