Нечего ждать. Ныряем.
22.11.18
Работа
Закат за сосняком сгорел легко, как спичка.
По ободу небес – сиреневая мгла.
Всё тою же стезёй ведёт меня привычка
Дозором обойти ближайшие мела.
На поиск новизны ныряю в омут тёмный
И что' же нахожу? Молчание. Ну что ж,
Закончим тишиной? – Со вкусиком и скромно.
Да, можно не всплывать. Но струсишь и всплывёшь.
Вся эта болтовня – она угодна ль Богу?
Я верить бы хотел. Но верю ли? Бог весть.
Однако снова слог пристраиваю к слогу.
Зарплаты, правда, нет; зато работа – есть.
24.11.18
***
Холодный ветер отрезвляет чересчур.
Он щёки обдирает и прищур
Бесстыдно лезет. В ноябре унылом
Его вторженье мне едва по силам.
Хотя согреться, мысль теряет правоту.
Она, как птичка, каменеет на лету;
Становится от мира отрешённой,
А значит – обаяния лишённой.
Ни красоты, ни вкуса, ни чудес…
Как мне создать для смертных интерес?
Быть может, если я животным взвою,
То донесу вам что-нибудь живое?
24.11.18
Хорей
Памяти Бориса Пастернака
Снег идёт, неслышный, редкий,
Но большой и полный сил,
Он кругом дома и ветки
Тёплой ватой облепил.
Снег не поздно и не рано
К нам вернулся в этот раз,
И невзрачные бурьяны
Стали смачными для глаз.
И из мира как награду
За простецкий свой хорей
Пью чистейшую прохладу
Я при помощи ноздрей.
27.11.18
Цвета
Коль золото – лета',
Растёт моя казна.
Вот только где цвета? -
Осталась белизна.
Всю радугу в снегу
Мог видеть детский глаз,
А нынче я могу
Узреть один алмаз.
Алмаза нет ценней
И крепче – спору нет.
Зима. Но есть ли в ней
Другой какой-то цвет?
Чем дольше я в упор
На белый снег гляжу,
Тем многоцветней хор
В снежинках нахожу.
Мешает суета.
Быть может, не сейчас -
Вернёт себе цвета
Многострадальный глаз.
29.11.18
***
Небеса без занавески.
Жизни сочные обрезки
Опадают шелухой.
Торжествующе глухой,
Свет пронзает все пределы.
Отчего пространства белы?
Отчего так сладок вздох?
Оттого – что хочет Бог.
29.11.18
Опустошение
Мороз и снег набрали силу,
Зима не кажется скупой.
Иду протоптанной тропой
По воле, дом оставив с тылу.
Темны по большей части сутки,
И в полдень – к свету я бегу.
Вот я уже на берегу,
Над полыньёй взлетают утки.
Едва щебечет в чуткой чаще
Малышка-птичка. Серость, тишь.
Минуту молча постоишь
И – делаешься полуспящим.
Как кот, когтями веток чёрных
По небу осокорь скребёт.
Поёт, как ангел, самолёт,
Хор заглушая мыслей вздорных.
Мир на моё нисходит темя,