—
Даже не спрашивай откуда мы здесь, — покачал он он. — Не отвечу.
Служба такая.
—
Я понимаю, — ответил я. — В любом случае, спасибо тебе.
—
Да не за что. Тебе просто повезло оказаться не в то время и не в
том месте.
—
Это точно... Закурим?
—
Некогда, — вновь покачал головой собеседник. — Работы еще много. Ты
это... выходить будешь, не удивляйся ничему.
—
То есть?
—
Тут должны были находиться совсем другие люди. Не эти. Думаю,
поймешь. Ладно, потом потрещим еще. Я тебя найду.
—
Слушай... — не выдержал я. — Один вопрос можно?
—
Отвечу, если смогу.
—
Если вы здесь, значит... какая-то власть осталась? Страна,
правительство?
—
Правительства, может, уже и нет. И страны тоже. А вот мы никуда не
делись. Есть приказы и задачи, которые нужно выполнять в любом
случае.
—
Чистильщики? — Предположил я.
—
Святая Инквизиция, — улыбнулся собеседник. — Ладно, мы
сворачиваемся. Ты сидишь здесь пятнадцать минут, потом выходишь и
тоже очень быстро валишь.
—
А радиация?
—
Химзащиту здесь найдешь. И дозиметр. В конце коридора склад, левая
дверь. Нам он без надобности.
Я
молча кивнул. Натянув маску, собеседник похлопал меня по
плечу.
—
Не кисни. Потом сядем, побазарим по-человечески. Ну, бывай, мил
человек. До встречи.
Крепко пожав мне руку, собеседник быстро
вышел в коридор, а я задумчиво уставился на стену с фотографией
березы. Все-таки интересно устроен наш мир. Казалось бы, ядерная
война, безумное по своим масштабам событие. А Красноярск как был
одной большой деревней, так и остался. Ну никак не ожидал я
встретить при таких обстоятельствах закадычного товарища, которого
не видел уже пару лет! А мне говорил — перевелся в район работать,
бумажки перекладывать. Точно, бумажки. Ага...
***
Спустя пятнадцать минут я осторожно вышел в
коридор и первым делом споткнулся об труп мужика в синей форме,
заглядывавшего ко мне в комнату. Судя по нашивкам, мужик доблестно
трудился в частной охранной фирме с красивым названием «Сирена»,
вот только конец его карьеры немного подкачал. Наверное, стрелки
посчитали надетую поверх форменной куртки дешевую черную
«разгрузку» полноценным бронежилетом — другого объяснения напрочь
развороченной пулями грудной клетке охранника я не придумал.
Стараясь не смотреть на мешанину из плоти, костей и окровавленной
ткани, я все-таки заметил злополучный кислотно-желтый электрошокер,
закрепленный на поясном ремне убитого. Да, мужик, не стрелять тебе
больше из «Тазера».