Я тяжко вздохнул. Вот же зараза, так
меня поймал на крючок! И эта еще лыбится сидит, кинжальщица
шизанутая! Спрашиваю:
– Блин, ну ладно. Что ты хотел?
Вестник смотрит на меня, щерится.
Довольный. Но не быть ему лидером, если бы он так над людьми все
время издевался, поэтому снова принимает серьезный вид.
Вот он откашлялся, прочистил горло, и
сказал:
– Тебе нужно ганкнуть клан!
«Чего? Что? Какого? Не понял? В
смысле?» – целое созвездие мыслей пронеслось в моей голове.
Я стою, выпучив глаза, молчу. Вестник
стоит, молчит. Мираж сидит, отвалив челюсть, молчит.
Молчим…
Наконец Мираж не выдерживает,
шепчет:
– Босс, ты чего? Пошутил?
Вестник косится на нее, качает
головой. Вытащил снова книгу, открыл, будто что-то там ищет. И
поднимает на меня время от времени глаза.
Понятно, он ждет моего ответа,
поэтому придется что-то сказать. Ну, я ожидал всего, что угодно, но
такого? Он бы еще админа какого-нибудь заказал.
– Так, – начал я, подыскивая слова, –
Значит, это… Ты хочешь, чтобы я ганкнул… кхм… клан? – последнее
слово я произношу даже с некоторой издевкой, ну не верится мне в
серьезность Вестника.
– Ага, – лидер Гидры кивает,
улыбается. И опять молчит.
– Так, понятно. – начинаю немного
злиться, какой-то неделовой разговор уже получается, – Дай
подумать. Ты даешь мне, ну скажем, месяц-два, я подлавливаю
Мстителей, кого где найду, ну и минусую каждого. Так?
– Не, Антшот, ты не понял. – Вестник
закатил глаза, типа с какими тугодумами ему приходится иметь дело,
– Всех сразу! Мне нужна массовая смерть Мстителей, чтобы скинуть их
с верхушки рейтинга.
– Да ты что, издеваешься? – я не
выдерживаю, перехожу на фальцет, – Это Мстители, топовый клан! Там
каждый боец круче меня, на них всех шмот эпический, оружие, цацки
всякие. Мне по одному-то их нереал валить…
Мираж сидит, глаза на лбу, переводит
взгляд то на своего шефа, то на меня. Ей не верится, что мы так
просто ведем разговор о том, как бы «завалить топа».
– Думай, Антшот! Я искал тебя, потому
что уверен, это твоя специализация. Думай, включай мозги!
Ну, ни фига ж себе! Он уже говорит со
мной так, будто я работаю на него. Отчитывает еще, чувствую себя,
как на ковре перед начальством стою.
– Так, я еще не соглашался!
– Да? – Вестник приподнимает бровь, –
Ты уверен в своих словах?
Я молчу. Поджал губы, чуть ли не
кусаю их в реале. Скажу «не согласен», и в мире Патриам, без
которого я не представляю своей жизни, исчезнет человек, который
знает обо мне правду. Нет, даже не так. Человек, который знает обо
мне правду, подумает, что ошибся.