– Вот оно что! – не удержался от восклицания Веденеев, не знавший, конечно, о том, что происходило в высших управленческих кабинетах в последние часы. – Тогда… Но это все равно такое нарушение… Когда они вернутся, их просто вышвырнут из профессии!
– Если вернутся, – механически поправил Быков. – Если вернутся, никто им и слова не скажет. Победителей не судят. А они станут героями.
– Гм… да, – вынужден был согласиться Веденеев. – Но все равно я…
– Прошу прощения, – прервал Быков оператора и проследовал к своему пульту, за которым дожидалась Ниночка Строева, аспирантка, работавшая над диссертацией об оптических иллюзиях на поверхности Марса. Материала по иллюзиям за десятки лет наблюдений накопилось не на одну докторскую, особенно после полетов первых станций, приборы которых обладали разрешением, достаточным, чтобы буйная людская фантазия увидела в природных феноменах нечто необычное, но недостаточным, чтобы аналитики однозначно определили феномены как обычные явления природы.
– Добрый вечер, – поздоровался Быков.
Нина освободила кресло, он сел, а она пристроилась рядом на низком стульчике, откуда могла видеть экран, но не мешала оператору работать.
– Доброе утро, – сказала она, и Быков только сейчас осознал, что да, действительно, уже утро, пятый час. Час Быка?
– Ох, да, – пробормотал он. – Ты здесь всю ночь? Сегодня не твоя смена.
– Всю, – кивнула Нина. – Как предчувствие, знаете… Собиралась уже спать ложиться, и вдруг будто торкнуло что-то, дай, думаю, в зал загляну на всякий случай. А тут…
– Так, – перешел Быков на официальный тон, – что с «Призраком»?
– Смотрите, – Нина, протянув руку, из-под локтя Быкова нажала несколько клавиш. На экране возникла цепь картинок, и в правом углу – колонка чисел: данные о переменности радиопотоков, квазипериоды, всплески амплитуд…
Быков достал из бокового кармана очки, нацепил на нос и «придвинул» первое изображение.
7
Путь в сто тысяч ли
Алексей Калугин
– Сэр, вы сами попросили меня молчать, – едва заметно улыбнулся Перельман.
– Да-да, верно…
Сам того не заметив, Козловски вошел во вкус игры. Он сосредоточенно наморщил лоб, постучал пальцами сначала по столу, затем по своему темени.
– Вряд ли это командир экипажа… Тогда, получается, Карташов?
Козловски вопросительно посмотрел на Перельмана.
– Нет, сэр, – сухо отчеканил тот.