Искатель приклю… да нет уж, будем правдивы: новоявленный сутенер стряхнул пепел в ночной горшок. Горшок стоял тут же, возле дивана, специально для этих целей.
– Ты бы пепельницу взял! – Ширли выдернула лист из машинки.
Д.Э. надвинул цилиндр на лоб, так, что из-под него виднелась только дымящаяся сигаретка, и скучным бюрократическим тоном продолжал:
– «Лорелея Флоренсия д’Альварес». Точка. «Мисс Божественный Бюст на конкурсе красоты в Сан-Диего». Точка. Год не ставь.
– Козебродски заканчивает карточки для альбома, – через пролом пробрался Дюк и отряхнул новый костюм.
Тоже весьма далекий от того, что принято считать хорошим вкусом.
– А ты уверен, что это так уж нужно? А если заметут?
– На представительстве, – отрезал Джейк, – экономить нельзя. Без альбома мы дешевка.
– Ну, а если все-таки облава?
Джейк перебросил сигаретку в другой угол рта.
– Если облава, – сказал он, – у нас и без всякого альбома никаких шансов прикинуться массажным салоном или мюзик-холлом. Лучше уж альбомом завлечь. Всегда лучше договориться.
Дюк прикурил и бросил в горшок спичку.
– Умный, да?
– Это я умная, – сказала Ширли. – Мадам всегда так делала.
– Компаньон! – Д.Э. всплеснул руками. – Да у вас усы!
– Два часа закручивал, – скромно отмахнулся М.Р. – Не завидуйте. У вас зато глаза молодого головореза. Мне до таких еще работать и работать.
– Конечно, – подтвердила Ширли. – Наглые зенки!
– Бесстыжие зенки! – подтвердил Дюк.
– Кого нам не хватает? – быстро спохватился Джейк.
– А кто еще должен быть? – удивился Дюк. – Счетоводом ты, вон, Ширли приспособил.
– За дополнительную плату! – немедленно напомнила та.
– Фотограф у нас есть. Пианола имеется, – продолжил М.Р. – Чего тебе не хватает для счастья-то?
– Кухарки, – тоскливо сказал Д.Э. – Прачки. Горничной.
Дюк спихнул ноги компаньона на пол, плюхнулся рядом на диване.
– Разбаловались тут у нас некоторые, – сказал он. – Не пора ли тебя опять на китобой, а?
– Да ты посмотри, в каком хлеву мы живем! – Джейк распахнул черный пиджак, демонстрируя пятна на жилете. – Прачка в кредит больше не берет, мыло кончается, денег…
– Ой, мыла ему! – М.Р. хлопнул себя по ляжкам. – Тут воды нет по-человечески, а этому мыло подавай!
С водой было плохо по-прежнему: то она была, то ее не было, то еле текло, то вместо воды из крана лилась ржавая жижа.