По картинной галерее
Бродила медленно Коза.
Траву, жуя и громко блея,
К картинам отвела глаза:
«Нет здесь приятных глазу красок!
Рисуют они все: про ос, про ласок.
А где же о козе?!
В чём сущность же тогда искусства?!
По мне – это одни слова!
Важнее, чтоб росла капуста
И не закончилась трава!
А эти все их акварели…
Холсты, мольберты – ни к чему!
Лишь одного я не пойму:
Выдумывают всё или на самом деле?!
Ну, там портреты! Ну, пейзажи!
Это ещё понятно мне!
Вот скачет всадник на коне
На красном… Кстати, голый даже…
Кобылу он придумать смог,
Да краски не было известной.
Тогда оставил цвет телесный
Ему от головы до ног!
Художник, кто он?! Плут!
Всё врёт и врёт.
Да и вообще: все врут!»
На этом замолчим.
Одно душа добавить просит,
Уж, ежели, у вас кто спросит:
«Где правда есть?» Скажите:
«В мире правды нет.
А если есть, то вы меня простите —
О ней лишь знает кто?
Художник и поэт».