И я так громко и несмело,
Неловко, неряшливо, так неумело..
Училась.
Училась жить.
На асфальте мелом
Писала
Вопросы.
Ответы? —
Пробелом…
На белом,
Таком же застенчивом и
Неумелом…
Вопросы микробами,
Как снег сугробами
Множились, множились.
Трогали. Сильно трогали.
в то утро сказали нам,
Что мы —
Не Гоголи…
А много ли нас таких?
Очень много…
Ли.
Вопросы
В зубах застревали,
Как мясо.
И ухом большим
Рисовали себя.
И даже те дяденьки,
В рясах,
Не знали того,
Что хотела бы я…
И холодно.
Было.
От безответной
Такой безответной
Тиши.
И если бы я спросила
Совета,
То ты бы, наверное, ответил:
«Пиши…».
Как странно
Мне.
Очень странно,
Что в сей многолюдной глуши,
Нет
Даже единой души…
Знающей.
Хоть толику знающей,
То,
Что нам надо бы знать,
Чтобы ночами хоть редко,
Не часто,
Но беспробудно
Спать…
8 января, 2011
Ты любишь
Руками воск
Развозить по всему столу.
И что бы там не стряслось,
ты же знаешь,
что все к ни к чему.
Ни к чему эти люди,
Одетые в счастье,
всем лицом своим
Излучающие
Капли наигранной
Гипер-сверх-страсти,
С самомнением, что
Будто всезнающие.
Ни к чему этот вечер
В кафе.
Ни к чему эти песни
Нерусские.
Ни к чему те чердачные
Галифе,
Ни к чему эти джинсы
Узкие.
Ни к чему это
«Ни к чему»,
Ни к чему эта
Рифма, выдавливаемая.
Ни к чему эти все
«Почему?»,
Ни к чему, когда ты
Раздавленная.
Ни о чем эти люди
С тобой
Ведут разговоры
Душевные.
Ты хотела б уйти
Домой,
Чтобы видеть улыбки,
Не сделанные.
Ты хотела б иметь свой
Дом,
Свои песни и
Детскую радость.
По утрам пить горький кофе
Со льдом,
И при этом чувствовать сладость.
Ты хотела бы быть
Не как все.
Ты хотела бы, чтобы
Ярко.
Ты стремилась всегда
К высоте,
Ты стремилась туда, где
Жарко.
А тяжелые люди
Тебя
За ноги хватали,
тянули.
В серые будни
День изо дня,
В не ту сторону палку
Гнули.
Да пошли ты,
Пошли им…
Письмо.
Можешь просто послать
По маршруту.
Тут бы вставить то слово
На «…ьмо».
Да не стоит вводить сюда
Смуту.
Просто. Лучше. Забей
На чуму,
От которой порой
Лихорадит.
Ты же знаешь, что все
Ни к чему.
Так чего ж тогда пишешь
Ради?…
14 февраля, 2011