– Да, но тогда по большей части ему помог Боголепов. Это была закрытая лечебница для вип-персон. Их имена и сам факт их пребывания там держались в секрете. У меня не было таких связей, как у Боголепова, а у него там половина клиентов и знакомых перебывала.
– Но курс лечения не был завершён?
– Да, Сергей сбежал. Сказал, что уже вполне здоров.
– Также у него были проблемы с законом? Его неоднократно арестовывали за хулиганство, драки в ресторанах, незаконное хранение оружия и наркотиков. Мик Джаггер, да и только. Его выручала только популярность, а также господин Боголепов, подключавший связи, плативший штрафы.
– Всё верно. Но к чему эти вопросы?
– Да так, для полноты картины… Вы в последние два дня отлучались из дому? Я имею в виду – надолго?..
Я засмеялся:
– А, теперь всё ясно. Конечно, я его убил, обставил всё как самоубийство, быстренько вернулся домой, так что жена не заметила… хотя нет, мы с ней в сговоре.
Олег Дмитриевич примирительно поднял руки.
– Мы никого ни в чем не подозреваем, да пока и не в чем. Это простая формальность.
Я вздохнул:
– Ну хорошо. Вчера я съездил в Новгород закупиться. Конкретно – в торговый центр «Волна». Это было около полудня. Ещё я заехал к Алёне, подруге жены. Тане – то есть моей жене – через три недели день рождения, а муж Алёны художник. Я заказал ему портрет по фотографии.
– Ладненько, – Олег Дмитриевич снял очки, устало протер глаза и посмотрел на меня – Ну что же, пока вы свободны. Конечно, нам могут понадобиться новые факты…
– Я полностью к вашим услугам, – улыбнулся я, вставая и подавая ему руку.
– Мы на вас надеемся.
– Так когда в следующий раз?
– Вам пришлют вызов.
Сергей умер; все факты налицо. Я понимаю это умом, но не могу принять сердцем. Меня охватило странное ощущение, будто он вовсе и не жил. Что он был только призраком. А кто мы, как не призраки? Люди видят нас, слышат и иногда боятся, но не считают нас живыми, проходят сквозь нас, не чувствуют нас, не слышат…
Дождь уныло лил с самого утра. Я стоял у окна в зале и слушал убаюкивающее журчание воды в канавах и мне казалось, за мутной пеленой маячит неясная тень; кто-то притаился в саду, выжидая, чтобы ворваться в дом, разрушить и осквернить наш маленький уютный рай.
Я поставил на стереосистеме Джона Леннона, и под печально-монотонные звуки «Isolation» принялся читать передовицу газеты «Фемида»: