Наконец мы тронулись дальше.
Контейнер с блинами продолжали пикировать вниз, и однажды – в сопровождении своего уважаемого носителя – алкаша Олега Синего.
Когда передо мной задрались и задергались ноги-спички в драных джинсиках, я не сразу поняла, что это было, и не успела закрыть в ужасе лицо руками. Поэтому взгляд поневоле задержался на болотного цвета огромных бутцах и кошмарных неоновых шнурках, концы которых змейками мелькнули перед моим носом на расстоянии вытянутой руки.
Меня прорвало. Я взяла своего телохранителя под руку, как за крыло подстреленного аиста, и сказала жалостным тоном:
– Послушай, Синенький, на фига ты надел эти лыжи?.. Они тебя на себе не держат?.. Вай-вай. Держись тогда за меня… чтоб тебя! А завтра – ты понял? – продай их антиквару! И обязательно за большие деньги, ладно? Скажешь, что Джек Лондон на них в Клондайк ходил. Тебе завещал. Запомнил? Клондайк! Клон-дайк!
Затем, истерически похохатывая – такое у меня бывало и раньше – потащила его за собой.
Как золотоносную делянку, мы прочесали всю левую часть кладбища, вдоль и поперек. Перед свежим земельным холмиком я сказала:
– О, кажется, что-то знакомое!
Но когда мой взгляд пал на примыкающую дорогу, то я увидела все ту же сиреневую «Мазду», с тем же лицом южного типа в приоткрытом окне, как и в начале поисков…
Я приуныла, потому что поняла всю мерзопакостность насмешки небес. К тому времени они уже окончательно подернулись кучевыми – ох нет! – уже полновесными, дождевыми облаками. Я собралась позвонить матери, чтобы уточнить приметы памятного места, но раздался голос:
– Звоню тебе с могильного.
Голос папин, но с «могильным» оттенком. Подняв глаза, я на ближайшем кресте обнаружила табличку с его датой рождения.
Это произвело на меня неизгладимое впечатление. Я поняла, что сегодня без папиного чувства юмора не обойтись – это уж точно.
Я затолкала телефон вглубь сумочки и огляделась.
Странные изменения произошли на кладбище со времени последнего посещения. То, что потемнело, разумеется, не в счет. Хотя для полудня рановато.
Могилы выглядели взлохмаченными, как шерстка бродячего пса, и почему-то скученными в группы.
Чащоба крестов возвышалась вокруг чахлой осинки. А прежде, помнится, было наоборот: осиновая роща окружала папину могилу…
Олег бросился устанавливать свечечку, класть цветы и прыскать специально запасенной водкой на холмик.