В переплетах тугих, книжных
Заблудились чужие мысли
В лабиринтах библиотек.
Зародились, как тень, однажды.
От чего? Им совсем не важно,
В головах у «этих» и «тех».
Бродят мысли по переулкам,
По глухим, скупым закоулкам
В одиночестве по пыли.
Перемешивая свет с пеной,
Перепутав любовь с пленом,
Наследили, сколько смогли.
Забивая концом начало,
Чтоб душа навек замолчала,
Чтобы был воспаленным мозг.
Под зонтом от стихий природы
Жмутся к стенкам серых проходов,
Уворачиваясь от розг.
Грязью склеивают живучесть,
И от свежести дня мучаясь,
Забираются на высоту.
Им неважно, кто и насколько
Будет плакать от их осколков,
Разбивая о них мечту…